lunes, 20 de septiembre de 2010

William Carlos Williams

Una flor desgarbada
e impropia
del clima;
¿cómo es que ha
conseguido tenerme
aquí, boquiabierto
inmóvil frente a esta ventana,
en medio del frío,
sin más
voluntad, sin ojos
para nada que no sean
sus torcidos
pétalos amarillos?.




Si no nos lleva
más allá de la muerte,
más allá de los días de lluvia,
...más allá de sus propias remotas
fronteras,
la poesía
es inútil.


William Carlos Williams

2 comentarios:

  1. No sé si lloverá más allà de las propias fronteras, pero sí que creo que la poesía es sustrato nutriente.
    Gracias por publicar Williams

    Salud

    Francesc Cornadó

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  2. Hola Francesc me alegra que pases por aquí, desde hace un tiempo te leo en tu blog y en los comentarios del de Ferrer Lerín, el de Pedro, el de Lula...
    Un honor para mí tu visita.

    Salud

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