jueves, 6 de enero de 2011

Otrerías







Maldigo la poesía cargada de futuro,

solo de futuro.


ELOTRO

1 comentario:

  1. Aunque esté pasado de moda el poema y aunque nos insistan en que la poesía social es cosa de otro tiempo, aunque estemos inmerso en tanta frivolidad y ñoñería no puedo dejar de recordarlo:

    LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

    Cuando ya nada se espera personalmente exaltante más se palpita
    y se sigue mas acá de la conciencia
    fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
    como un pulso que golpea las tinieblas,

    cuando se miran de frente
    los vertiginosos ojos claros de la muerte,
    se dicen las verdades:
    las barbaras, terribles, amorosas crueldades.

    Se dicen los poemas
    que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
    piden ser, piden ritmo,
    piden ley para aquello que siento excesivo.

    Con la velocidad del instinto,
    con el rayo del prodigio,
    como mágica evidencia, lo real se nos convierte
    en lo idéntico a sí mismo.

    Poesía para pobre, poesía necesaria,
    como el pan de cada día,
    como el aire que exigimos trece veces por minuto,
    para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

    Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
    decir quien somos quien somos,
    nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
    Estamos tocando el fondo.

    Maldigo la poesía concebida como un lujo
    cultural por los neutrales
    que, lavándose las manos, se desentienden y evaden
    Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

    Hago mías las faltas. Siento en mi a cuantos sufren
    y canto respirando.
    Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
    personales me ensancho.

    Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
    y calculo que por eso con técnica, que puedo.
    Me siento un ingeniero del verso y un obrero
    que trabaja con otros a España en sus aceros.

    Tal es mi poesía: poesía-herramienta
    a la vez que latido de lo unánime y ciego.
    Tal es, arma cargada de futuro expansivo
    con que te apunto al pecho.

    No es una poesía gota a gota pensada.
    No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
    Es algo como el aire que todos respiramos
    y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

    Son palabras que todos reeeepetimos sintiendo
    como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
    Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
    Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

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