jueves, 30 de agosto de 2012



020 / Aquí te pillo aquí te…






No puedo quitarme de la cabeza la muestra, por llamarla de alguna manera, de Eduardo Arroyo en el Museo Nacional del Prado. Sí señores, como lo oyen, este “pájaro/bien relacionado” (Siempre ensalzado por sus amiguetes del grupo Prisa, del PSOE, Savater, Azua, Rioyo…) ha “conseguido colar” su “obra” en la gran pinacoteca madrileña (Lo del Reina Sofía como es un puro cachondeo lo dejamos de momento aparte). Cualquiera que conozca la “obra” de este individuo y un poquito de su trayectoria, con “exilio” parisiense incluido, pensará que se trata de una broma. Y acertará, se trata de una broma y de muy mal gusto, además. (Cuando estuve viendo la expo de Rafael y de Murillo me dije, déjalo estar Luis. Pero no me ha sido posible, las náuseas me pueden).

Parece ser que en 2008 al señorito Arroyo se le ocurrió la gran parida de “crear su visión personal” del Políptico del Cordero Místico de los hermanos Hubert y Jan van Eyck  (Ni más ni menos, ¡Total ya puestos!)
Su reinterpretación del “Políptico” consiste en unos veinte paneles (abierto y cerrado) pintados o dibujados (para entendernos) en blanco y negro. Se pueden ver también fotos y dibujos preparatorios (¡?!).
El conjunto de la exposición no puede ser más penoso. Lo mires por donde lo mires no hay nada que ver. Muchas moscas, eso sí. No sé cuantos años (del 2008 ni de coña) lleva pintando la misma mosca, se ve que tiene una plantilla resistente, porque este personaje dibujar, lo que se dice dibujar, no sabe. No solo parasita a Van Eyck, también lo hace con Baselitz, con Van Gogh, con Orson Welles, con Bretón… y otros referentes “cultos y prestigiosos” entre los que emboscar su ridícula deposición.
Bueno, para qué seguir, la expo es una puta mierda (¿De ahí las moscas?), una tomadura de pelo que nos habrá costado un pastón y que significa un peligroso precedente de escandaloso amiguismo (¡En las salas del Museo del Prado!, recuerden que por algo parecido tuvo que dimitir Calvo Serraller, el capo de Prisa y buen amigo de Arroyo) y desprestigio… para los que están fuera del cotarro, claro.

Y como guinda, a la salida, han montado un “altar”, al menos eso parece de cómo lo han montado, con las obras de todos los miembros de la peña de amigotes: Los libros de Savater, de Azua, del propio Arroyo… increíble pero cierto, y todo bajo el palio protector de los hermanos van Eyck… ¡Que ya no pueden quejarse las criaturas!

YO





Nota: En ningún medio de (in)comunicación de este país ha sido posible en treinta años leer algún juicio “crítico” sobre personajes como Tápies, Chillida, Arroyo, Saura y alguna que otra “vaca sagrada” de nuestro “corralito artístico”. Al tal Arroyo (¡Yo soy español, español, español!) le leí una vez que Tomás Llorens, español, ex director del Reina Sofía y del Thyssen, era un imbécil que en vez de votarle a él, ¡español!, “progre”, antiguo exiliado, que llegó incluso a pintar un cuadro grotesco de Franco,   para el premio de la Bienal de Venecia, había dado su voto a un tal Kitaj (¡Americano!). De las “sesudas lindezas” que ha soltado el caradura sobre el 15M mejor no hablar porque yo creo que dada su vagancia, (es que ya es muy mayor), las ha reinterpretado de su amigo Savater, “el pensador zig-zag, ahora ácrata, ahora facha)”.
Pues eso, que no pienso callarme ni una de esta panda de sinvergüenzas que pasan por ser “rojeras” y no son más que la misma mierda que nos gobierna.


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miércoles, 29 de agosto de 2012

“Bésame tonto”








-Él me escribía versos.
-¿Qué clase de versos?
-¡Blancos!… los escribía
con tiza en las paredes.


De “Bésame tonto”
(Billy Wilder) 


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martes, 28 de agosto de 2012

15Muros (6)


lunes, 27 de agosto de 2012

Citas de “Autopista” (1970) - Jaume Perich







Sobre el racismo
En España no somos racistas. Si de un tío que trabaja desorbitadamente, decimos que “trabaja como un negro”; de un avaro, decimos que es “un judío”; de un hombre excesivamente celoso, decimos que es “un moro”; o de un individuo tonto, decimos que “le han engañado como a un chino”, es porque somos un pueblo dicharachero y sin prejuicios.

Consejo
Hay que saber perdonar a nuestros enemigos, por lo menos mientras no sepamos hacerles otra cosa.

Las pequeñas satisfacciones
Una de las cosas más hermosas que existen es recibir carta de la familia: es señal de que está lejos.

Los ceros
¡En qué sociedad vivimos que hasta los ceros para ser algo, han de estar a la derecha!

Geometría
La parábola es la única figura geométrica que tiene moraleja.

El pueblo
El pueblo es el que conserva toda la riqueza espiritual de un país. La otra la conservan los bancos.

Países subdesarrollados
Cuando se habla de “países subdesarrollados” nunca se dice por quién.

Yo
Yo cuando no estoy de acuerdo con alguien se lo pienso en la cara.

Los extremos
En política, los extremos no se tocan, se cascan.

Frase para pasar a la historia
La libertad del hombre acaba donde empieza la de los que mandan.

La familia
Dado que la familia es uno de los pilares de nuestra sociedad, debemos admitir que no se le puede echar la culpa de todo a la sociedad.

La educación
Educar a un niño requiere mucha paciencia. En especial por parte del niño.


Perich

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domingo, 26 de agosto de 2012

Charles Baudelaire / Tengo miedo del sueño...






“Tengo miedo del sueño, ese agujero gigante
lleno de vago horror, que lleva a no sé dónde,
solo veo infinito en todas las ventanas.”


Charles Baudelaire

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sábado, 25 de agosto de 2012

Anna Ajmátova






“No se aderezó para ellos la cena,
no es mi gente esa gente…”

Anna Ajmátova




“Nadie llama a mi puerta,
el silencio vela el silencio,
y solo el espejo sueña con el espejo”

Anna Ajmátova







“…y quedan cada vez menos testigos
con quienes compartir memoria y llanto…”

“…Lo más amargo llega entonces:
aquel pasado, lo sabemos, no tiene ya lugar
entre los límites de nuestra vida…”


Anna Ajmátova





“percibías físicamente que estabas en presencia de alguien mejor que tú, alguien mucho mejor que tú, y más aún, de alguien que solo con hablar te transformaba. (…) Nada igual me había ocurrido antes ni creo que me haya ocurrido después”.

Joseph Brodsky  sobre Anna Ajmátova


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viernes, 24 de agosto de 2012

Charles Simic





Prodigio


Crecí inclinado sobre
un tablero de ajedrez.

Amaba la expresión “jaque mate”.

Todos mis primos parecían preocupados.

Había una casa pequeña
cerca de un cementerio católico.
Los aviones y los tanques
sacudían los cristales de sus ventanas.

Un profesor de astronomía jubilado
me enseñó a jugar.

Debió de ser en 1944.

En el juego que usábamos
las piezas negras
estaban casi totalmente descoloridas.

El rey blanco había desaparecido
y hubo que reemplazarlo.

Lo digo y todavía no me lo creo:
ese verano presencié cómo colgaban a unos hombres
de los postes del teléfono.

Recuerdo a mi madre
tapándome los ojos.
Tenía una habilidad asombrosa para ocultarme
de repente la cabeza debajo de su abrigo…

El profesor me dijo que en el ajedrez
los maestros juegan a ciegas
los mejores, varias partidas
a la vez.


Charles Simic



Versión de Jonio González

Fuente: otra iglesia es imposible





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jueves, 23 de agosto de 2012

Ezra Pound (1885 – 1972)






“En otro tiempo cuando estaba entre jóvenes...
 y decían que era bastante fuerte entre los jóvenes.
 En otro tiempo había una mujer...
...pero me olvido... era...
...espero que no vuelva.

...No recuerdo...

Creo que me hirió un día, pero...
 Eso hace mucho tiempo.

No quiero recordar ya nunca más.

Me gusta la caricia de los vientos que soplan
en los fresnos de aquí:
 porque aquí estamos solos,
 entre fresnos, aquí.”


Ezra Pound  (1885 – 1972)


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miércoles, 22 de agosto de 2012

Franco Fortini






“La tierra no respira lo suficiente.
 Los setos apenas tienen tiempo
a dar algunas hojas nuevas
que ya agosto los ahoga de polvo
y octubre de humo.
 La historia del jardín y de la ciudad
no interesa. No tenemos tiempo
para dibujar las hojas y los insectos
o sentarnos en la luz pura
a trabajar largas horas.”

Franco Fortini

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martes, 21 de agosto de 2012

Charles Baudelaire. / ESPLÍN






ESPLÍN


Hay en mí más recuerdos que en mil años de vida.
Una cómoda llena de finales de cuentas,
versos, cartas de amor, con romanzas y pleitos,
y mechones espesos enrollando recibos,
guarda menos secretos que mi triste cerebro.
Es como una pirámide, un inmenso sepulcro
que contiene más muertos que la fosa común.
-Soy como un cementerio que la luna aborrece,
donde largos gusanos, como remordimientos,
se encarnizan sin tregua con mis muertos queridos.
Soy un viejo boudoir donde hay rosas marchitas,
un rebujo anticuado de las modas de ayer
y pasteles dolientes, y Bouchers palidísimos
respirando perfumes de unos frascos vacíos.
       Nada existe más largo que los días ingratos
cuando caen los copos de los años nevosos;
el hastío, que es fruto de la triste desgana,
toma las proporciones de una cosa inmortal.
-Oh, materia viviente, vas a ser desde ahora
el granito rodeado del horror más confuso,
dormitando en el fondo de un brumoso Sahara;
una esfinge ignorada por el mundo insensible,
olvidada en el mapa, cuyo umbrío talante
solo canta a la luz que da el sol en su ocaso.


Charles Baudelaire.


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 019 / Aquí te pillo aquí te...






Dicho de otra manera /
Dice Miquel Roca i Junyent que “En el camino nos hemos dejado los valores”, pero no dice una palabra de lo que ha “pillado”. / De Guindos antes de la subida del IVA se compra, por medio millón de euros, un ático en la urbanización de lujo madrileña “La Moraleja” desmintiendo así su supuesta incompetencia frente a los mercados inmobiliarios. / El PP dice que “el siniestro de Spanair fue una catástrofe evitable”, el PSOE contrataca afirmando que “La catástrofe evitable fue la del Yak 42”. Los doscientos veintinueve fallecidos no encuentran diferencias entre las dos mierdas. / La somalí Samia Yusuf Omar, atleta olímpica (quedó última en su carrera de 200 metros) en Pekín 2008 ha muerto ahogada cuando “incomprensiblemente” huía (¿de la riqueza, de la justicia, de la igualdad?) en una patera rumbo a Europa. / Cospedal despide a cientos de interinos en Castilla-La Mancha pero, lo que son las cosas, ninguno de los cargos de su maridito resulta “tocado”. Y mucho menos hundido. ¡Qué tino! (o, ¡Qué timo!)/ Rajoy en “El Rocío” : “Estamos pensando siempre en lo material y al final los seres humanos somos sobre todo personas, con alma y con sentimientos, y esto es muy bonito y me reconforta mucho”. El millón de euros que pilla cada año desde hace veinte, gracias a su plaza de Registrador de la Propiedad (en excedencia) también le reconforta, pero como lo silencia debe de ser mucho menos. / En la mina de Lonmin en Marikana (Sudáfrica) la policía no tuvo más remedio que disparar al aire y murieron 34 mineros y otros 70 resultaron heridos. La delegada del Gobierno en Madrid (desde un lugar secreto donde pasa sus merecidas jolideis) ha puesto el grito en el cielo porque ningún medio de comunicación ha informado sobre las bajas y los heridos “habituales” en las filas policiales (aunque sean negros, murmuró por lo bajinis). / Por lo demás todo igual.
Dicho de otra manera.

YO


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lunes, 20 de agosto de 2012

Fernando Pessoa




ESCRITO EN UN LIBRO ABANDONADO EN UN TREN



Vengo del rumbo de Beja.
Voy hacia el centro de Lisboa.
No traigo nada y no encontré nada.
Cansancio anticipado de no encontrar nada,
Mi nostalgia no es por el pasado ni por el futuro.
Dejo escrita en este libro la imagen de mi muerto designio:
Fui como la hierba y no me arrancaron.


Fernando Pessoa


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Escomberoides News





El Rey y Rajoy se reunirán el miércoles. Tras su regreso a Madrid, el presidente del Gobierno acudirá a la Zarzuela para su despacho semanal con el monarca dos días antes del Consejo de Ministros que prorrogará la ayuda de los 400 euros y aprobará la creación del banco malo, Ep.
Fuente: El País.




domingo, 19 de agosto de 2012

Paul Verlaine







CALEIDOSCOPIO

En la calle de alguna ciudad solo soñada
será casi lo mismo que el haberlo vivido:
un instante borroso y a la vez muy intenso…
¡Oh, ese sol que abre brecha desgarrando la bruma!
     ¡Oh, ese grito en el mar, esa voz en los bosques!
Será casi lo mismo que ignorar toda causa;
despertar lentamente de una metempsicosis:
¿cómo va a repetirse lo que vi en esta calle
     de ciudad que era mágica, con manubrios que muelen
bailes entre dos luces y con gatos durmiendo
sobre el aparador de cafés, a la espera
de que bandas de música atraviesen la calle?
     Habrá un algo fatal con presagios de muerte:
lentas lágrimas que mojarán las mejillas,
y sollozos y risas entre estruendo de ruedas
y unas voces que se alzan reclamando la muerte,
     y palabras antiguas como flores marchitas,
agrios sones de bailes populares y viudas
con el pelo teñido de reflejos cobrizos,
campesinas, en medio de agitadas rameras,
paseando y charlando con horribles mocosos,
y esos viejos sin cejas que las herpes blanquean,
mientras que a cuatro pasos, entre hedores de orina,
sonarán los petardos de Dios sabe que fiesta.
     Será como en un sueño del cual uno despierta
y otra vez se adormece y repite el soñar
con la misma visión en el mismo escenario,
el verano que irisa el zumbar de la abeja.


Paul Verlaine

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sábado, 18 de agosto de 2012

William Butler Yeats






LO QUE PERDÍ

Canto lo que perdí y me aterra lo ganado,
camino combatiendo eternamente,
mi rey, un rey perdido y también mis soldados;
y aunque corran mis pies desde el alba al ocaso
suenen siempre en la misma piedra breve.

 

William Butler Yeats

 

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viernes, 17 de agosto de 2012

Bolaño responde...










¿Nadie responde? Que nadie diga nada. Detesto que la gente pierda a sus amigos. Responderé yo.

R. Bolaño


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“¡Mátanos. Acaba con todos!”






Benita acababa de perder a su marido y dos de sus hijos cuando se enfrentó al falangista. 76 años después, otro de sus hijos, Bernabé ha recuperado los restos.

Bernabé Sáez tenía 10 años en 1936 cuando los falangistas mataron a su padre y a dos de sus hermanos en menos de un mes. La misma edad con la que vio a su madre sin pelo, con la cabeza rapada, después de haberle gritado al falangista que la llevaba a rastras al Ayuntamiento con sus cuatro hijos: “¡Asesino!. ¡Mátanos aquí a todos y ya no quedará nadie de Los Pelos! [mote por el que era conocida la familia]”.

Por supuesto, Bernabé no pudo olvidar aquella imagen. Acababa de perder a su padre y a sus dos hermanos. Ahora, acaba de recuperar los restos de uno de ellos, Damián, que tenía solo 22 años cuando lo mataron. Es uno de los 134 fusilados exhumados por la Agrupación de Familiares de los asesinados en los Montes de La Pedraja (Burgos) en los veranos de 2010 y 2011. "Llevaba buscándolo desde que tengo uso de razón", explica. Damián ha sido el  primer identificado por ADN. “Ahora tememos que el nuevo Gobierno no nos dé el dinero que necesitamos para identificar al resto”, explica Miguel Ángel Martínez, presidente de la asociación.

Después de que mataran a su padre, Damián había huído al monte sin armas, porque no las tenía.  "Un día vino al pueblo. Yo lo vi. Estaba tan pálido...", recuerda Bernabé, emocionándose. "Enseguida lo detuvieron y se lo llevaron a la prisión de Burgos y de ahí a la Pedraja, fusilado, a la fosa. Lo mataron por sus ideas. Por ser de izquierdas. Era un trabajador del campo. Además limpiaba botas en el café de Santo Domingo de la Calzada. Muchos años después fui al bar, a ver si seguía allí la caja de limpiabotas. Y estaba". Bernabé la llevó al emocionante acto en el que más de 70 años después, pudo enterrar los restos de su hermano junto a los de su padre.

Después de matar a su padre y a sus dos hermanos, los falangistas les echaron del pueblo. Un hombre les prestó una caseta de campo. Hasta allí fue a buscarles un falangista apodado El Tuerto, que después de tirar el perol de patatas que Benita cocinaba para sus cuatro hijos, la llevó a rastras hasta al Ayuntamiento para raparle la cabeza, darle aceite de ricino y provocar la estremecedora escena que Bernabé no ha podido olvidar: "¡Asesino! ¡Mátanos a todos!...". Después los metieron a todos en una camioneta y los dejaron en el lavadero de un pueblo llamado Baños de Rioja. "Dormimos allí y por la mañana el alcalde nos dijo que allí no nos podíamos quedar y nos pusimos a caminar por carreteras hasta que llegamos a Treviana, y allí  mi madre se puso a trabajar en la siega y mi hermano el mayor, de 13 años, la ayudaba..."

Pasaban hambre. "Yo quería darle a mi madre una vida mejor, una comida mejor... y empecé a robar. Nos lo habían quitado todo. Nunca robé otra cosa que no fuera comida en casas, en tiendas...", recuerda Bernabé entre lágrimas. "Me detuvieron, salí de la cárcel y delinquí otra vez. Estuve en muchas prisiones: En Madrid, en Gijón, en Santander...Cuando salí, me echaron dos años más por deserción en un batallón disciplinario en El Aaiun. Quedé libre en 1962. Jamás, jamás, volví a robar a nadie".

Bernabé está “feliz” por haber encontrado a Damián. “Fue muy emocionante. Ahora me falta recuperar los restos de mi hermano  Eusebio. Lo mataron en otro pueblo y está en una cuneta. Cuando lo encuentre, podré estar tranquilo”. Tiene 88 años. Casi lo ha conseguido.


Natalia Junquera /  Madrid 17 AGO 2012

Fuente: El País


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jueves, 16 de agosto de 2012

Mohamed Chukri








"Si no hubiera sido por la imaginación, habría reventado"

Mohamed Chukri


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miércoles, 15 de agosto de 2012

Francisco Casavella (El día del Watusi)





“Planeamos el fin de semana, vamos en su coche (un miserable Panda) hasta el sur de Francia, y diez años después de la trampa de que fui víctima en esa misma ruta, cojo un volante para conducir de nuevo hacia paredes blancas bañadas por el sol de invierno, rótulos déco y un paseo hasta el final del embarcadero que pisara Cézanne, hasta la montaña que pintara Cézanne, comiendo la misma fruta que Cézanne, compartiendo gitanes y charla con el nieto de uno de aquellos niños que apedrearon a Cézanne.”

Francisco Casavella  (El día del Watusi)


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martes, 14 de agosto de 2012

Historia del lápiz / Peter Handke









No puedo concebir que el pueblo acuda a un poeta para que éste “haga andar a un paralítico”, pero sí para que devuelva la vida a un muerto.
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A menudo siento mi falta de deseos como una debilidad, pero me gustaría sentirla como una fuerza.
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En el cerezal florido, formando sus copas un paisaje de colinas, el gobernador dijo a la forastera: “¿Usted quién es?”, y ella respondió: “No destruya mi sueño”.
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Siento asco, literalmente, del trabajo mal hecho, indigno. A través del trabajo bien hecho vuelvo finalmente a unirme a los antepasados y puedo imaginarme con ellos; también con los antepasados artistas (saludable dilatación del pecho debida al arte).
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Cuán voluminosos son ya un par de buenos versos.
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No desear a nadie también da un sentimiento de culpa.
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La necesidad de belleza debe hacerse pública; es res publica.
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Tomo ejemplo de los grandes pintores: daban a cada rostro una expresión, incluso a los del fondo.
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Leo satisfecho un periódico: también en él hay guerra.
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“No es que las cosas molesten, sino que tú te comportas a la inversa que las cosas” (Meister Eckhardt)


Peter Handke

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lunes, 13 de agosto de 2012

Rainer Maria Rilke







SOLEDAD

La soledad es igual que una lluvia.
Sube del mar, enfrente de las tardes;
de llanos, que están lejos y remotos
marcha hasta el cielo, que la tiene siempre.
Y desde el cielo cae a la ciudad.
     La lluvia cae en las horas intermedias,
cuando tuercen al día las callejas
y los cuerpos, que no han hallado nada,
se separan, desengañados, tristes,
y cuando las personas que se odian
deben dormir en una misma cama.
     La soledad va entonces con los ríos…


Rainer Maria Rilke

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domingo, 12 de agosto de 2012

Handke, Peter / Historia del lápiz





El comunismo es una idea; el fascismo, en cambio, es pura excusa, es una adecuada absolución de la bestialidad cotidiana mediante la ritualización de la misma.
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No confundas el autoculparse con el autocriticarse; en el primero te hundes para siempre, del segundo emerges con un nuevo frescor.
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Una alegoría de la vida: la maratón masiva; al comienzo una multitud en formación, luego ya solo corredores solitarios.
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Necesitaría una compinche para enfrentarme a la época en que vivo: no una “amada”, ni una “amiga”, ni una “confidente”, sino una compinche.
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“Atmósfera”: en torno al pequeño objeto hubo de pronto un mundo.
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 “Qué contagiosos son los apáticos, los indiferentes, que todo lo desprecian; a su lado, qué difícil resulta aferrarse a la experiencia y al entusiasmo.”
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Aquello que la memoria suele retener de las personas es el vacío que las rodea.
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En la estación de trenes, bajo la luz de la mañana, tuvo una visión de la sobrecogedora pequeñez de la belleza, al ver el castaño moviéndose en la niebla matutina y el tren rojizo acercándose a lo lejos por la vía. “¡Es una visión, querido, recuérdalo: la bella pequeñez –bajo su luz toda civilización parece pequeña, y del mismo modo valiente, importante, digna de ser amada -; y cada detalle de la civilización –las vías, las locomotoras, las casas baratas- todo le estaba mirando, como juguetes y sublime.

Peter Handke

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