Escomberoides

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2012-03-05T20:00:00.000+01:00

El 15-M se moja, por el agua.

2012-03-05T10:38:00.001+01:00

Ayer estuvimos (mi yerno, mi hija –eso dice su madre- y su madre y yo) en lo del agua, y nos mojamos. Nos mojamos porque llovía, (un día frío, desagradable, ventoso) y porque firmamos y votamos en la consulta popular contra “el gran robo”, disfrazado de privatización, que pretende perpetrar, esa aristócrata/fascista que tenemos ejerciendo de presidenta en la Comunidad de Madrid.

Claro que quienes de verdad se calaron hasta los huesos y pasaron frío y se preocuparon de preparar las papeletas y las urnas y los impresos informativos… y ¡TODO!, fueron ese grupo de hombres y mujeres, pertenecientes al “15-M” (¿Pero esa gente no había desaparecido?, no sé, como ya no salen en la portada del “Washington Post”), que solo en este pueblo de la sierra de Madrid, Collado Mediano, han colocado tres mesas con sus correspondientes urnas para que todo el mundo pudiera participar en la consulta popular.

A los “ladrones” del PP (parece ser que el apellido “Aguirre” estará entre los beneficiarios del robo), poco les importa que “El Canal de Isabel II” lleve 158 años dando un servicio, de distribución del agua, impecable al pueblo de Madrid.

Que sea una empresa “muy rentable”: 80 millones de euros de beneficios el año 2.011, lo que ha permitido financiar entre otras cosas:

LA LINEA 10 DE METRO

LOS TEATROS DEL CANAL

MILLONES DE EUROS QUE HAN IDO A PARAR AL AYUNTAMIENTO DE MADRID PARA HACER

LA M-30

HA PATROCINADO EL VELERO MADRID-MADRID

UNAS CUANTAS PELÍCULAS

Y POR SUPUESTO LA GESTIÓN DEL AGUA.

Otro dato que no debemos perder de vista es que “El Canal”, es una empresa pública propietaria de gran cantidad de terrenos de alto valor ecológico y natural, que han podido salvarse de la voracidad especulativa de la mafia del ladrillo y que, en caso de ser privatizada la empresa, los especuladores de siempre, dedicaran a la construcción de viviendas de lujo o ¡campos de golf!, que como todo el mundo sabe son necesidades “vitales” de los ciudadanos madrileños.

El hecho de que disfrutemos en Madrid de un agua de altísima calidad, de que “El Canal” sea el buque insignia de las empresas públicas madrileñas, de que su plantilla llegue a los dos mil trabajadores y de que, que se sepa, no haya protagonizado ningún escándalo de “corrupción”, en un país donde hasta la Casa Real tiene un comportamiento “poco ejemplar”, resulta delirante que quieran joder a toda costa, un servicio público ejemplar.

Se trata de destrozar “lo público”, y que pase a ser negocio para ellos:

- Carreteras. Empresas concesionarias construyen las nuevas carreteras y a cambio reciben un canon por coches que circulan.

- Metro. Las nuevas líneas de metro ligero son privadas, así como las nuevas líneas de metro madrid. Los túneles y los trenes se alquilan en lugar de comprarlos.

- El IVIMA. Compañías edifican las viviendas, que son de titularidad pública, y a cambio cobran el alquiler.

- Ocho nuevos hospitales. De titularidad pública y gestión privada

"A Esperanza Aguirre sólo le queda privatizar el aire"

Si la dejamos, claro.

ELOTROOTRO (Compilador)

***

Marina Tsvetáieva

2012-03-04T20:00:00.000+01:00

La vida: este lugar donde no es posible vivir.

***

¿Te has dado cuenta de que me doy a ti a fragmentos y a trocitos?

***

…quiero estar contigo… no te lo tomes mal, soy siempre yo, quiero dormir a tu lado –adormecerme y dormir… Solo dormir. Nada más… Y escuchar tu corazón. Y besarlo.

Marina Tsvetáieva

***

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2012-03-03T20:00:00.000+01:00

Anna Ajmátova / Dos poemas

2012-03-02T20:00:00.002+01:00

El sótano de la memoria

Es absurdo que viva angustiada

y que los recuerdos me acosen.

No visito a menudo la memoria,

pero ella siempre viene a asombrarme.

Si con una linterna bajo al sótano

me parece oír cómo retumba

un terremoto en la estrecha escalera.

La linterna se apaga, no puedo volver,

y sé que voy directa al enemigo.

Pido clemencia… pero allí

es todo oscuro y quieto. Ya se acabó mi fiesta.

Hace treinta años que las damas despidieron

a aquel pillo que se murió de viejo…

Lástima, he llegado tarde.

Se me ha prohibido aparecer en parte alguna.

Pero toco las capas de pintura de la pared

y junto a la chimenea me caliento. Que maravilla.

A través del moho, el aire enrarecido y el hedor

brillan dos verdes esmeraldas.

Maúlla el gato. Vamos a casa.

Pero dónde están mi casa y mi razón.

Anna Ajmátova

18 de enero de 1940

***

NO, No sabemos despedirnos.

Hombro con hombro, seguimos caminando.

Ya empieza a caer la noche.

Yo, silenciosa; tú, pensativo.

Entramos en la iglesia, vemos

bodas, funerales, bautizos.

Sin mirarnos, salimos: ¿por qué

somos tan distintos de los otros?

O nos sentamos sobre la nieve pisada,

en el cementerio, y suspiramos dulcemente.

Con un palito dibujas palacios

donde estaremos juntos siempre.

1917

Anna Ajmátova

***

Dices tú de capitalismo...

2012-03-02T11:33:00.001+01:00

ENTREVISTA | JAMES HANSEN, CLIMATÓLOGO

* "Para frenar el calentamiento hay que penalizar a la industria energética"

* El primer científico que alertó del cambio climático, en 1981, y cuyas teoría fueron vetadas por la NASA.

El pasado miércoles ese hombre de 70 años y gorro de explorador, que decidió abandonar su pasión por Venus para concentrarse en estudiar y alertar al mundo del calentamiento del planeta y de sus consecuencias, el hombre que llegó a ser censurado por ello por la NASA durante la era Bush, se subió al mismo escenario que Al Gore para volver a lanzar la voz de alarma y proponer soluciones.

¿Su propuesta para evitar la catástrofe hacia la que nos dirigimos si no frenamos el calentamiento global?

Imponer un impuesto a las empresas productoras de energías fósiles que aumente de forma progresiva cada año hasta que les resulte tan caro producir carbón o petróleo que opten por invertir en energías limpias. Al mismo tiempo los ciudadanos serán penalizados indirectamente en función de la cantidad de dióxido de carbono que conlleve la producción de sus bienes de consumo. La mano invisible de los mercados haría el resto.

Pregunta. En su libro critica el protocolo de Kyoto por dejar las decisiones para frenar el cambio climático en manos de los gobiernos, y lo cierto es que desde que usted alertó de lo que ocurriría y vaticinó fenómenos como el deshielo de los casquetes polares, sequías e inundaciones extremas, la situación no ha hecho más que empeorar y el 2010 registró la emisión más alta de CO2 de la historia. ¿Cómo ve la situación?

Respuesta. Se trata de un problema demasiado importante para dejarlo en manos de los gobiernos, que por otro lado han demostrado perfectamente su sometimiento a los intereses del sector energético. En Washington, por cada congresista hay cinco personas haciendo lobby a favor de los combustibles fósiles, que son los principales responsables del calentamiento global. La industria energética tiene demasiado poder. Y lo más absurdo es que además reciben entre 400.000 y 500.000 millones de dólares al año en subsidios a escala mundial. Y ese dinero lo pagan los ciudadanos, que mueren a causa de los efectos de la contaminación de sus industrias. Ya es hora de que el sector energético comience a pagar el verdadero precio de lo que nos están haciendo.

P. Usted prevé que el nivel del mar se eleve en las zonas costeras hasta siete metros en un siglo, si el ritmo actual de emisión de CO2 continúa. ¿Qué propone para frenarlo?

R. Parte del impacto del cambio climático ya es inevitable, pero si reducimos las emisiones de CO2 rápidamente podríamos estabilizar el clima del planeta a finales de este siglo. Para que eso ocurra hay que devolverle a la Tierra el equilibrio energético. Ahora el desequilibrio es total, entra mucha más energía de la que sale a causa de los gases de efecto invernadero. Para explicarlo de forma gráfica: se ha acumulado ya tanto calor como si se hubieran lanzado 400.000 bombas nucleares como la de Hiroshima durante un año sobre la Tierra. Ese calor ya no consigue salir hacia el exterior y si continuamos a este ritmo llegará un punto que irradiaremos tanta energía como el Sol.

P. ¿Cómo convencer a la industria de abandonar los combustibles fósiles y abrazar energías limpias?

R. Penalizándolas. Tiene que ser un cambio gradual, porque si no la economía no lo soportaría, pero hay que empezar por crear un impuesto que penalice cada tonelada de emisión de dióxido de carbono desde su base -los proveedores de energía- y que, paulatinamente, eleve el precio hasta tal punto que producir combustibles fósiles ya no sea rentable. Al mismo tiempo, el dinero que se recaude, que según mis cálculos podrían ser unos 600.000 millones al año si comenzamos cobrando 10 dólares por tonelada de emisión de CO2, tendría que repartirse entre toda la población. Si lo que recibe un ciudadano es superior a lo que gasta en energía, será también un incentivo para que también trate de reducir su huella de carbono a escala personal. Además ese dinero estimularía la iniciativa empresarial para buscar alternativas energéticas limpias.

P. En países como España el gobierno ha impulsado el uso de energías renovables. Obama también ha tratado de hacerlo. ¿Por qué no le parece bien?

R. Los subsidios públicos no son una solución. Son los mercados los que tienen que hablar. Es la única forma de convencer a una empresa. Si penalizas los carbones fósiles y su precio sube cada año el mercado decidirá el papel de la eficiencia energética y de las fuentes de energía alternativa. Es un gran error pensar que los burócratas del gobierno pueden decidir cuál es la mejor fuente de energía.

P. Pero si hasta ahora esos lobbys de los que hablaba han sido tan efectivos, ¿cómo conseguir debilitarlos?

R. La gente tiene que reconocer el problema y enfadarse. Enfadarse como se ha enfadado el Tea Party. Necesitamos el cabreo del Tea Party y su disciplina. Hay que ponerle un precio justo al CO2 y que ese dinero se distribuya entre los ciudadanos. Ese tiene que ser el modelo. Occupy Wall Street también está enfadado, pero ellos no saben qué pedir. Ocurrió lo mismo con la película de Al Gore, que a pesar de ser fundamental para divulgar el problema, no ofrecía soluciones más allá de pequeños gestos como el de cambiar una bombilla. Pero eso hace tiempo que dejó de ser suficiente.

Fuente: El País 02-03-2012

***

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2012-03-01T20:00:00.001+01:00

Párrafos de… “El día del Watusi” (2) / Francisco Casavella.

2012-02-29T20:00:00.002+01:00

“Tanto alarde sembrará en el Lector la duda sobre si me creí alguna vez “el capricho de las nenas”. No, solo tenía todo el tiempo del mundo, paciencia y ganas y, en esos primeros años, me fue amparando una modestísima fama de amante solícito en cuanto acumulé algo de experiencia; aunque en honor a la verdad, confieso que también adquirí fama de lo contrario dado mi temple irregular en alguna noche de más vino que rosas. Y no olvidemos la consigna secreta que esconde todo recuento de libertino: “Dos al mes son veinticuatro al año”. O el epitafio del libertino sincero. “Siempre me acosté con guapas; muchas veces desperté con feas”. Y la ley inalterable: cuando echabas un polvo de esos que te hacen ponerte de rodillas y agradecer al del Sobreático los dones recibidos, las virguerías, y lo has hecho con una chica que, además, da gusto verla, siempre tiene novio y solo se ha ido contigo para darle celos o vengar unos cuernos. Y ya la has visto bastante.

Conocía a mis fugaces compañeras ensayando la paciencia en los lugares de la noche donde pudiera saludar a unos y a otros sin parecer un novato o el temible pelmazo que muchos deducían de mi faceta más extrovertida. Ponía cara de buen hombre, sin embargo interesante, cuando ellas, si no las había embrujado con su charla algún esotérico bocazas, se aproximaban entusiasmadas por su propio frenesí hasta el campo de actuación de mi buen tipo, que fingía entonces desenvoltura que no veas en dudosa sintonía con la música. Les daba conversación y una pastilla, les comunicaba en tono relajado que vivía muy cerca y, antes de que pudieran darse cuenta, un roce, una caricia, y me precipitaba sobre ellas como si fuesen una colchoneta. Y ellas, o salían corriendo a vacunarse, o, ya en mi casa, durante unas horas (o cinco minutos, o casi nada), comprobaban qué fácil era ajustarse al compás que marcaban mis vecinas putas al liquidar de cuatro culadas a los clientes rezagados. Pechos y espaldas y melenas en continuo vaivén, mientras pensaba en Tina, la única excepción que no refrendaba el sexo como mero ejercicio de autoestima.

No fue una mala temporada, ni mucho menos. Gemidos y gemidos, Lector. O letanías, o suspiros, o reproches, o silencios exánimes, o delatores fingimientos, o gritos que instaban a saltar del lecho y precipitarse ventana abajo para salvarse con la muerte del contagio maligno de la posesa. El grupo más nutrido de mis Partners lo componían, generosas y curiosas, muchachitas a las que visitar aquel entorno barriobajero les parecía poco menos que un safari en busca de tensión frecuente combinada con los más delicados placeres; locas cabecitas que deseaban conocer gente o echar el ancla en mi privilegiado aunque exiguo habitáculo. Por eso empezaron a olvidar efectos personales; o a abandonarlos con disimulo. Un bote que había contenido cien cigarrillos Ducados empezó a llenarse de collares hippies con cuentas de piedras de río, cristal de playa, huesos de frutas del bosque, maderas exóticas. Y de pulseras de cuero trenzado. Y de gafas de sol. Y de diminutos broches-máscara a favor de la libertad de expresión. Y de broches amarillos contra la energía nuclear. Y de pendientes con forma de fresa, de ciruela, de cono u otras figuras geométricas. O que representaban una calavera, un globo terráqueo, aros de gitana op-art. No ver en aquel bote rebosante una conmoción en el mundo de la bisutería era ser ciego.

A la hora del desayuno, ojos soñadores, párpados pesados, llega el momento de establecer una barrera cuando una mano viaja al lóbulo de la oreja y la vista se entretiene en torno a la silla. Entonces me sumerjo en el monólogo más aburrido por negarme a formular ese “¿Buscas algo?” en el que mi vanidad hipertrofiada ve una invitación a prolongar el idilio. A lo largo del día era varias personas y, aunque los tiempos se mostraban tolerantes con los individuos misteriosos, no podía dejar que nadie penetrara en mis secretos y aún menos una de aquellas chicas con gran facilidad para saltar de casa en casa con el propósito de buscar enseguida un rincón en la pared donde clavar un póster de su amado David Bowie y acto seguido a su anfitrión, yo mismo. Locas de la vida, tendían a hacerte la vida complicada. Pero sin duda aquella forma de escape era, de las muchas que había ensayado, la que aliviaba mi soledad de modo más agradable. Era la primera vez que a cambio de casi nada recibía amor, ganas de agradar o, al menos, una leve demostración gimnástica. Una entrega torpe, una conciencia terrible de la situación, una temerosa mirada de niña, un rastro de perfume tras la oreja, unos pies o unas manos demasiado pequeños podían enternecerme hasta las lágrimas. Y eso, para el tonto, era enternecerse demasiado.

Ahora, débil, siento a veces un cariño por mis semejantes que no hace excepciones, y cuando paseo por la calle, aún reconozco un perfil, un movimiento de caderas, unas piernas y unos brazos cruzándose con vaga familiaridad. Enseguida dirijo la vista a unos ojos que no es la primera vez que me miran y decubro a una madre amnésica. No importa: sé que en el fondo no teníamos nada en común, pero compartimos una noche o dos nuestros espejismos del mundo y del placer en la época en que la gente reía y lloraba en exceso y le echaba la culpa de todo a algo que se llamaba vida y mundo y familia y circunstancia, y no tiempo, no el Tiempo, a la certeza de querer vivir en cualquier país menos aquél. Buscábamos los unos en los otros alguien con quien compartir algo más que un momento de ese destino que suponíamos variado. “

Francisco Casavella (El día del Watusi)

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Umbral, Francisco

2012-02-29T11:18:00.003+01:00

“Qué estúpida la plenitud del día. ¿A quién engaña este cielo azul, este mediodía con risas? ¿Para quién se ha urdido esta inmensa mentira de meses soleados y campos verdes? ¿Por qué este vano rodeo de la muerte por las cosas de la primavera? El sol es sórdido y el día resplandece de puro inútil, alumbra de puro vacío, y en el cabeceo del mundo bajo un viento banal solo veo la obcecación vegetal de la vida, su torpeza de planta ciega. El universo se rige siempre por la persistencia, nunca por la inteligencia. No tiene otra ley que la persistencia. Solo el tedio mueve a las nubes en el cielo y las olas en el mar.”

Francisco Umbral (Mortal y rosa)

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2012-02-28T20:00:00.000+01:00

Anna Ajmátova

2012-02-27T20:00:00.002+01:00

EN VEZ DE PRÓLOGO

Diecisiete meses pasé haciendo cola a las puertas de la cárcel, en Leningrado, en los terribles años del terror de Yezhov. Un día alguien me reconoció. Detrás de mí, una mujer –los labios morados de frío- que nunca había oído mi nombre, salió del acorchamiento en que todos estábamos y me preguntó al oído (allí se hablaba solo en susurros):

-¿Y usted puede dar cuenta de esto?

Yo le dije:

-Puedo.

Y entonces algo como una sonrisa asomó a lo que había sido su rostro.

Leningrado, 1 de abril de 1957

Anna Ajmátova

DEDICATORIA

Puede una pena así mover montañas

y detener la corriente de un gran río,

pero no puede quebrar con su fuerza los cerrojos

que nos separan de las celdas y los presos

llenos de angustia mortal.

Hay quien respira el fresco de la brisa,

hay quien siente la dulzura del sol cuando se pone,

pero nosotras, en la desdicha compañeras,

oímos solo el sonido ominoso de las llaves

y los pasos de plomo del soldado.

Nos levantábamos para la misa del alba,

cruzábamos la ciudad embrutecida

y, más muertas que vivas, nos encontrábamos allí.

Se acortaban las horas de sol, la niebla pesaba sobre el Neva,

pero aún la esperanza cantaba a lo lejos.

La sentencia… Brotan pronto lágrimas

y una mujer se siente fuera del grupo;

como si le hubieran arrancado el corazón y brutales

lo arrojaran al suelo, para luego soltarla,

así camina, tambaleándose… sola.

¿Dónde están hoy aquellas con quienes sin querer

compartí mis dos años de infierno?

¿Qué formas adivinan en las ventiscas de Siberia?

Qué presagios en el aro de la luna?

A ellas envío mi adiós.

Marzo de 1940

Anna Ajmátova

INTRODUCCIÓN

(4)

Si te hubieran mostrado a ti, la burlona,

la predilecta de todos tus amigos,

la frívola alegre de Tsárskie Seló,

qué había de depararte la vida,

cómo te verías, de pie, ante los ásperos muros,

con el número trescientos en la fila, cargada de paquetes,

y cómo quemarías con el calor de las lágrimas

el hielo de Año Nuevo.

Se balancea el chopo de la cárcel,

nada se oye. Pero son tantas las vidas

que encuentran allí dentro su fin…

Anna Ajmátova

(7) LA SENTENCIA

Cayó la palabra de piedra

en mi pecho aún vivo.

No es grave, estaba preparada,

posiblemente me acostumbraré.

Hoy tengo mucho, mucho que hacer:

he de matar la memoria,

volver de piedra el corazón,

he de aprender a vivir de nuevo.

Y si no… El cálido rumor del verano

es una fiesta tras la ventana.

Desde hace tiempo tenía el presagio:

un día claro y la casa vacía.

22 de junio de 1939

Anna Ajmátova

***

EPÍLOGO

He aprendido cómo se hunden los rostros,

Cómo bajo los párpados late el miedo

Cómo surca el sufrimiento las mejillas

Con trazo rígido de signos cuneiformes;

Cómo los negros rizos y los rizos de oro

De repente se vuelven pálida plata,

Cómo huye del labio dulce la sonrisa

Y en la risita seca halla eco el terror.

Si ruego, no es solo por mí: ruego

Por todas nosotras, hermanas –en la desdicha- mías,

En el frío feroz y en el ardor de julio,

Al pie de muros rojos que permanecieron sordos.

Se acerca el aniversario, día del recuerdo.

Os veo, os oigo, os siento:

a la que apenas pudo llegar a la ventana,

a la que volvió a pisar la tierra en que nació,

a la que moviendo su hermosa cabeza

musitaba: “Ya vengo aquí como si fuera mi casa”.

Querría llamar a cada una por su nombre

pero requisaron la lista y no puedo hacerlo.

Para ellas he tejido este vasto sudario

con las tristes palabras que de ellas oí.

A ellas siempre tendré presentes, y en todo lugar,

no las olvidaré en desgracias futuras.

Y si un día sellaran mi atormentada boca,

la boca con que gritan cien millones de almas,

que ellas piensen en mí, como pienso yo en ellas,

que por mí rueguen cuando llegue mi día.

Y si alguna vez quisiera la ciudad

erigir un monumento en mi memoria,

podría ese honor aceptar complacida,

con tal de que no lo alzaran nunca

ni a la orilla misma del mar donde nací

-mis lazos con ese mar ya los he roto-,

ni junto a mi árbol sagrado, en el jardín de los zares,

donde una sombra yerra y me busca desolada,

sino aquí, donde permanecí de pie trescientas horas

ante rejas que para mí no se abrieron.

Porque temo olvidar, en la paz de la muerte,

las ruedas del siniestro furgón negro,

los golpes de la puerta que hemos odiado tanto

y el aullido de la anciana, como animal herido.

Que desde los yertos párpados de bronce

fluya –y sean ésas sus lágrimas- la nieve derretida,

que arrullen a lo lejos palomas del presidio

y bajen silenciosos los barcos por el Neva.

Marzo de 1940

Anna Ajmátova

***

Max / Panóptica 1973-2011 / Instituto Cervantes, Madrid.

2012-02-27T08:39:00.000+01:00

Max / Panóptica 1973-2011 / Instituto Cervantes, Madrid.

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2012-02-26T20:00:00.001+01:00

Pinceladas...

2012-02-25T20:00:00.001+01:00

“He pretendido simplemente extraer, del conocimiento total de la tradición, el sentimiento razonado e independiente de mi propia individualidad.”

Courbet

“Me encuentro tan mal formado, tan mal equipado, tan débil, y a la vez me parece que mis cálculos sobre el arte son muy acertados. Medité tristemente contra el mundo entero y contra mí mismo”.

Degas

"Soy autodidacta, los pintores del Quattrocento me enseñaron todo lo que interviene en la composición, en la geometría de una obra. Piero della Francesca era demasiado erudito para mí."

BALTHUS

El arte sucede.

Whistler

El color se ha apoderado de mí, ya no tengo que perseguirlo.

Sé que me poseerá siempre. Esa es la significación de este bendito momento. El color y yo somos uno solo. Soy un pintor.

Paul Klee

"Hoy el dinero sigue siendo el símbolo de la independencia, incluso de la libertad. Cualquier idea puede ser más o menos engañosa, pero un billete de cien dólares es siempre un billete de cien dólares".

George Grosz

Dices tú de capitalismo...

2012-02-25T14:29:00.000+01:00

Cielo sobre Berlín

2012-02-25T12:00:00.001+01:00

Wenders, Ganz, Handke, Faulk...

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2012-02-24T20:00:00.000+01:00

Anna Ajmátova / Como en el pasado...

2012-02-24T11:44:00.000+01:00

“Como en el pasado florece el futuro,

en el futuro se pudre el pasado

-siniestra fiesta de hojas muertas.”

Anna Ajmátova

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Prólogo a “cuentos completos” / Carmen Martín Gaite

2012-02-23T20:00:00.001+01:00

Al principiar la década de los cincuenta, cuando un grupo de amigos (Aldecoa, Fernández Santos, Ferlosio, Sastre, Medardo Fraile, Josefina Rodríguez, De Quinto y yo, entre otros) nos acogimos al mecenazgo del difunto hispanista Rodríguez Moñino para fundar, aquí en Madrid, aquella Revista Española de vida tan efímera, donde aparecieron nuestros primeros cuentos, el ejercicio de la literatura, como el de la mayoría de los oficios, estaba jalonado por graduales etapas de aprendizaje. Y, de la misma manera que un carpintero o un fumista, antes de soñar con llegar a naestro, pasaba por aprendiz y oficial, casi nadie que se sintiera picado por la vocación de las letras se atrevía a meterse con una novela, sin haberse templado antes en las lides del cuento. Aprendimos a escribir ensayando un género que tenía entidad por sí mismo, que a muchos nos marcó para siempre y que requería, antes que otras pretensiones, una mirada atenta y unos oídos finos para incorporar las conversaciones y escenas de nuestro entorno y registrarlas. La vida de la calle era entonces menos compulsiva y apresurada, discotecas no había, no circulaban tantos coches, no existía la televisión y la gente tenía menos dinero, paseaba más y bebía vino por los bares de su barrio despacio, mientras charlaba con los amigos y con los desconocidos. Alguna historia de las que afloraban en aquellas conversaciones era con frecuencia, antes de pasar al papel, materia de nuestros comentarios, de los cuentos que nos contábamos unos a otros, a lo largo de aquel tiempo generosamente perdido por los bares con futbolín, por los parques y por los bulevares. La fisonomía, completamente distinta, de aquellos locales y calles, anotada como al descuido en nuestros cuentos, les confiere ahora cierto valor testimonial.

La mayor parte de los relatos que componen el presente volumen están escritos entre 1950 y 1960 y muchos no había vuelto a mirarlos. Invitada ahora, al cabo de los años, a revisarlos, no he conseguido hacer la relectura tan “desde fuera” como para que la irrupción de aquel tiempo olvidado, en que un oficinista vivía con dos mil pesetas al mes, no me pase la factura de mi actual edad.

Lo que más me ha llamado la atención es lo pronto que empezaron a aparecer en mis tentativas literarias una serie de temas fundamentales, que en estos cuentos van casi siempre combinados, a reserva de que predomine o no uno de ellos : el tema de la rutina, el de la oposición pueblo ciudad, el de las primeras decepciones infantiles, el de la incomunicación, el del desacuerdo entre lo que se hace y lo que se sueña, el del miedo a la libertad. Todos ellos pertenecen a campos muy próximos y remiten, en definitiva, al eterno problema del sufrimiento humano, despedazado y perdido en el seno de una sociedad que le es hostil y en la que, por otra parte, se ve obligado a insertarse. Me refiero de preferencia (como en el resto de mi producción literaria) a la huella que esta incapacidad por poner de acuerdo lo que se vive con lo que se anhela deja en las mujeres, más afectadas por la carencia de amor que los hombres, más atormentadas por la búsqueda de una identidad que las haga ser apreciadas por los demás y por sí mismas, hasta el punto de que ese conjunto de relatos bien podría titularse “Cuentos de mujeres”. Suelen ser mujeres desvalidas y resignadas las que presento, pocas veces personajes agresivos, como trasunto literario que son de una época en que las reivindicaciones feministas eran prácticamente inexistentes en nuestro país. Pero diré también que ese malestar indefinible y profundo sufrido por las protagonistas de mis cuentos, ese echar de menos un poco de más amor, creo que sigue vigente hoy en día, a despecho de las protestas emitidas por tantas mujeres “emancipadas”, que reniegan de una condición a la que siguen atenidas y que las encarcela.

(…)

Madrid, junio de 1978.

Carmen Martín Gaite.

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La camarilla de esbirros del capital que nos gobierna...

2012-02-23T10:44:00.000+01:00

“Mi lógica juvenil, que a todo encontraba explicaciones, pero a nada consistencia, no podía llegar a otra deducción: los poderosos, en su poder relativo, viven del fraude. Y el fraude consiste en hacer pensar a los demás que pueden ser mucho más peligrosos, fuertes, astutos e inteligentes de lo que son.”

Francisco Casavella (El día del Watusi)

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2012-02-22T20:00:00.002+01:00

Valencia: Ejércitos enemigos disfrazados de niños y niñas de 11 y 12 años

2012-02-22T11:17:00.000+01:00

El Gobierno indulta a cinco mossos condenados por torturas.

Cuatro de ellos tenían penas de prisión por lesiones, tortura, maltrato y detención ilegal. Todos volverán a vestir de uniforme.

Fuente: Público.es

El monstruo electoral (PP-PSOE) de las dos cabezas, opina:

Wert: “El PSOE está con la protesta violenta y quienes infringen la ley”

Pajín: “Cuando gobierna la derecha se merman derechos y se reprime la protesta con brutalidad “

Nota: Dedico esta canción a todos los que siguen apoyando “CON SU VOTO” ésta magnifica bufonada que llaman “democracia”.

Y por encima de todos a los fachas valencianos, la tierra de los trajes, de los bolsos, de la paella…y de los machotes policías vencedores de los ejércitos enemigos disfrazados de niños y niñas de 11 y 12 años. Que sepáis que nunca lo olvidaremos…

ELOTROOTRO

El último despeñado / Jesús Ferrero

2012-02-21T20:00:00.001+01:00

A finales de la década de los setenta nadie sospecha que la última escuela del pensamiento francés iba a ser tan trágica. En. mayor o menor grado, todos sus representantes. habían estado obsesionados con la locura: piedra de toque a partir de la cual organizaron su reflexión sobre el hombre, sobre ese hombre que "era el descubrimientos reciénte", según le decía Foucault a su amigo Althusser, cuando le iba a visitar al Manicomio de Sainte-Anne. Recuerdo los años 1978 y 1979, cuando asistía con asiduidad a las clases y seminarios de Barthes, Lacan, Foucault y Deleuze. En París se vivía en plena posmodernidad, y todas esas modas, usos y abusos que caracterizaron el Madrid de la movida eran los que caracterizaban ya la vida parisina de esos años. Liberado del rigor del marxismo, la angustia del existencialismo y los dogmas de Freud, el pensamiento francés, que de pronto recobraba, casi de manera inesperada, las fuentes greco-romanas de una cierta sapientia, así como lo mejor del pensamiento de Nietzsche, estaba enrolado en una aventura más bien desconcertante, que parecía muy viva pero que carecía de horizonte, pues se agotaba en su propia locura endogámica. En su célebre Historia de la locura, Foucault decía que la locura empieza con la vejez del mundo, y que cada rostro que la locura adopta en el curso del tiempo habla de las formas y la verdad de esa corrupción. La escuela de París a la que me refiero, y de la que Gilles Deleuze fue uno de sus más genuinos representantes, estuvo profundamente marcada por la locura, y representaba y representa, desde muchos aspectos, la vejez de nuestro mundo, por eso fue una escuela que exploró como pocas la forma y la verdad de nuestra corrupción. Para mí todo empezó con la muerte de Barthes. El 25 de febrero de 1980, una camioneta lo atropelló en la Rue des Écoles, tras haber almorzado con el aspirante a la presidencia de la república: un tal François Mitterrand.El accidente no parecía grave, pero un mes después Barthes falleció en el hospital, por falta de defensas. Algunos años antes, Barthes había dicho en su primera clase en el Colegio de Francia que había que "desaprender lo aprendido y dejarse llevar por el curso imprevisible que nos impone el olvido...". Curiosamente, en su último año de vida estaba llevando a cabo ese radical proyecto. Él, que había sido un buen gastronómo, se dedicaba en sus últimos tiempos a comer pan untado con mierda y rociado con orín. De la gastronomía estaba pasando a la escatología pura y dura: estaba regresando a no se sabe qué estadios infantiles; estaba desaprendiendo radicalmente lo aprendido, procurando que no se enterase casi nadie, pues le atormentaba escandalizar al personal y le horrorizaban la histeria y todas sus secuelas.

Y no deja de ser curioso que al final de sus Fragmentos de un discurso amoroso, aseguraba que "la verdad sería lo que, suprimido, no dejaría ya al descubierto sino la muerte, pues la vida no valdría la pena de ser vivida", y añado yo: la vida no valdría la pena de ser conocida, pues ya se estarían tocando sus fondos más vacíos, y más inhóspitos; más reducidos, a fragmentos, a heces, a silencio.

El mismo año en que fallece Barthes, muere también Sartre, y Nikos Poulantzas se arroja desde el piso 22 de la torre de Montparnasse, tras haberse convertido en un hombre de ninguna parte, solo, sin amigos y sin alumnos. Y por si fuera poco, no mucho después Althusser estrangula a su mujer en su apartamento de la Escuela Normal Superior. Y como si se tratara de un vendaval de muerte abatiéndose sobre una única escuela, tres años después muere Foucault, víctima del sida. Ya entonces, Foucault era acusado de entregarse a prácticas sadomasoquistas. ¿Era tan grave? Pues no, porque como él mismo le dijo a alguien un año antes de morirse "ciertos animales ritualizan la violencia, y por eso sus disputas rara vez dejan de ser una escaramuza, comportamiento que los coloca por encima de los humanos. Si el hombre fuese capaz de ritualizar la violencia, muchas guerras estarían de sobra".

Al final de sus vidas, Foulcault sustituyó la gymnasia sadomasoquista por la gymnasia de la meditación estoica, llegando a una rara estirilización de la existencia muy valorada por su amigo Gilles Deleuze. Pero su muerte, como las anteriores, no dejó de tener un cierto carácter de despeñamiento: de despeñamiento de la vida y despeñamiento de las ideas. Y ahora llega el último de los despeñados que ha elegido la misma muerte que Poulantzas: el suicidio por precipitación al vacío, que implica tocar brutalmente la tierra, estrellarse contra ella. Deleuze estaba enfermo desde hacía tiempo, pero había sido siempre un filósofo alegre, tierno e inventivo. Sus clases eran así: alegres, suaves, inventivas; y ahora se precipita como Nikos... ¿Por qué? Seguro que hay muchas razones, pero ahora no me importan; lo único que ahora me importa es la sospecha de que el infierno vivido por la escuela de París pertenece en realidad al porvenir. La forma y la verdad de su corrupción es la forma y la verdad de nuestra corrupción, y su locura es la locura de nuestra misma cultura, claustrofóbica y sin ventanas, esperándonos a la vuelta de la esquina.

Jesús Ferrero

Fuente: El País 6 de noviembre de 1995

“La respuesta según la cual la grandeza de la filosofía estribaría precisamente en que no sirve para nada, constituye una coquetería que ya no divierte ni a los jóvenes.”

Gilles Deleuze

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2012-02-20T20:00:00.000+01:00

Trabajo / Marx, Nietzsche...

2012-02-19T20:36:00.001+01:00

«El "trabajo" es, por su esencia, una actividad no libre, inhumana e insocial, condicionada por la propiedad privada y creadora de propiedad privada. La abolición de la propiedad privada no se hará realidad hasta que no sea concebida como abolición del "trabajo".»

Karl Marx, Sobre el libro de Friedrich List «El sistema nacional de economía política», 1845

«En el fondo, ahora se siente [...] que semejante trabajo es la mejor policía, que mantiene a todo el mundo a raya y que sabe cómo evitar con firmeza el desarrollo de la razón, la concupiscencia y el deseo de independencia. Puesto que emplea una cantidad enorme de energía nerviosa, la cual sustrae a las actividades de meditar, ensimismarse, soñar, preocuparse, amar, odiar.»

Friedrich Nietzsche, Los aduladores del trabajo, 1881

«Cualquier trabajo es mejor que ninguno.»

Bill Clinton, 1998

«Ningún trabajo es tan duro como ninguno.»

Lema de una exposición de carteles de la Oficina Federal de Coordinación de las Iniciativas de Parados de Alemania, 1998

¡Proletarios de todo el mundo, dejadlo ya!

Fuente: Contraindicaciones.

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¿Hasta cuándo?

2012-02-17T22:37:00.000+01:00

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2012-02-17T20:00:00.000+01:00

Párrafos de… “El día del Watusi” / Francisco Casavella

2012-02-16T20:00:00.000+01:00

“La humanidad parecía cansada de sí misma e inventaba una excusa como quien se esfuerza por hacer un retoque en el mobiliario o una ligera mudanza en su rutina para no caer en la desesperación que sigue al aburrimiento. Ese engaño ocurría en todo el mundo; pero en nuestro país, las circunstancias hicieron que se pugnara por más juventud. Una época de rígida decadencia parecía acabar y eso solo significaba el paso, a veces doloroso, siempre un sacrificio en el altar del progreso, a una edad de pujanza. Al principio sólo hubo miedo, planes y cuestiones aplazadas. Después abundó la soberbia. Luego fantasmas y espejismos de aquel miedo y esta soberbia lo inundaron todo. Fantasmas. Quizá nadie hable de entrechocar de huesos y calaveras rientes, pero eso ocurre porque nos hemos vuelto sordos y tan ciegos que solo vislumbramos fuegos fatuos en la oscuridad del tedio del mejor de los mundos conocidos.

Durante el inicio de la época que nos llevó del miedo esperanzado al tedio se fomentó el olvido como un valor. Nadie se avergonzaba de su amnesia, pese a diferencia de aquellos que sí tenían algo que olvidar, hubo otros que por edad, o porque en ellos el olvido ya era un rasgo hereditario como unas manos anchas con dedos cortos, se les impuso el valor espiritual del olvido y olvidaron Nada. Olvidar Nada se convirtió en una nueva categoría, un ímpetu del cuerpo y del alma que les empujó a inmolarse en la novedad, la muerte como novedad última, como última sospecha. Eso fue la frivolidad extrema. Se murió por una canción, una noche de juerga o un ritmo interno al que nadie podía encontrar palabras. Se murió de risa y de gusto. Durante un tiempo, la adoración de la inconsciencia juvenil no fue disuelta en mezquino sarcasmo; luego, en sus rasgos superficiales, resultó muy rentable, y hasta imitada. Se fue frívolo en el comercio, en la propaganda, en la política, y por caminos abyectos la inconsciencia se resolvió una vez más en estupidez.

Así mientras el gris claro y el gris oscuro se alternaban en el poder aparente y se adjudicaban el mérito de la inercia colonial como un idiota vocea que el flujo de las mareas es cosa suya, la mayoría del pueblo creía en el deporte en estadios, en amoríos famosos y en la economía doméstica como único talento social y baremo indiscutible de la dignidad ciudadana. Los intelectuales se devolvían favores y afrentas mediante complicidad pueril o duelos entre fantoches. La gente solía creerse muy informada. La pornografía fue la más nítida de las simulaciones.

En El asno de oro, Lucio, su protagonista, se unta de una sustancia mágica que habrá de convertirle en pájaro, pero le vuelve burro. Es la historia de mi vida. Pero también dice Apuleyo por boca de Lucio: “… quedarás admirado, Lector, con la sucesión de situaciones de unos hombres que cambian de forma y condición para recuperar nuevamente su primitiva imagen según les interesa”. Yo he conocido a esos hombres y mujeres, he conocido esas calles y esas casas, y, lo más importante, reconozco aún el espacio entre las casas y el vacío que deja la ausencia y el cambio. Todo es magia y metamorfosis, o todo es engaño y también metamorfosis. Descubrir el truco de los simuladores y una posible maravilla entre el fango requiere muchas líneas en este Informe. El bastón del mago cambia una y otra vez de mano, y a mí, al cabo del tiempo, me hacen preguntas y me pagan por ello. Debo explicar ese cambio si quiero redactar un trabajo aceptable y referir cada una de las veces que he contado lo que voy a contar una vez más. El Lector tendrá su información y yo ganaré mi recompensa…”

Francisco Casavella (El día del Watusi)

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Dices tú de capitalismo - El Roto / Forges

2012-02-16T09:53:00.000+01:00

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2012-02-15T20:00:00.002+01:00

Más citas, que nunca están de más...

2012-02-14T20:00:00.001+01:00

“Buscar y saber reconocer quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacerlo durar y darle espacio”.

Italo Calvino

“Ciruelo en flor…

Las puertas del infierno,

hoy, no se abren.”

Issa

Al fin y al cabo la literatura no sirve de nada si no te permite cuestionar la realidad en que vives.

Ignacio Martínez de Pisón

Todo cuadro está hecho no por el pintor sino por los que lo miran y les conceden sus favores.

Marcel Duchamp

“Carecía de sabiduría, y la única forma de obtenerla era comprarla con la juventud; y cuando ya tuviera sabiduría, habría gastado la juventud para comprarla.”

Jack London

Soy el servidor de lo abstracto.

T. E. Lawrence

Dices tú de capitalismo…

2012-02-14T12:00:00.002+01:00

Inditex

está en máximos bursátiles y la participación de su fundador,

AMANCIO ORTEGA,

vale 25.374 millones. Si se contaran sus propiedades la fortuna sería de

30.000 millones.

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LETRA PEQUEÑA:

El 86% de las empresas del Ibex 35 operan en paraísos fiscales.

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¡Y no hay más hostias!

ELOTROOTRO

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2012-02-13T20:00:00.002+01:00

Ricardo Piglia / Diarios

2012-02-12T20:00:00.000+01:00

Sábado

Escribir a mano es una práctica arcaica, anterior incluso al lenguaje oral. Los instrumentos han cambiado a lo largo de los siglos pero el gesto es el mismo: se usa la mano más hábil para trazar las letras y la otra como ayuda ocasional. Soy un zurdo contrariado, solo uso la derecha para escribir y en todo lo demás la mano izquierda. La inolvidable señorita Tumini, maestra de primer grado inferior, me obligaba a escribir con la mano derecha. Me veo en el aula vacía copiando palabras con el furor de un pequeño disléxico demente.

Miércoles

Antes, cada dos por tres entraba en una polémica pública. Ahora no le encuentro sentido a ese murmullo incesante de opiniones y de pronósticos. Sin embargo, a veces, todavía, a la mañana temprano, bajo la ducha, escribo indignadas cartas imaginarias a los periódicos contestando argumentos idiotas. (Señor Director, Cuando estuve en Madrid hace unos meses le sugerí a los indignados de Puerta del Sol que le pidieran una audiencia al rey.) No bien salgo del agua las réplicas se disuelven.

Una mendiga mató a otra en la recova de Plaza Once porque le robó una manzana.

Viernes

Escribo un prólogo a la novela de Sylvia Molloy En breve cárcel. Cuando decimos que no podemos dejar de leer una novela es porque queremos seguir escuchando la voz que narra. Más allá de la intriga y de las peripecias, hay un tono que decide la forma en que la historia se mueve y fluye. No se trata del estilo -de la elegancia en la disposición de las palabras- sino de la cadencia y la intensidad del relato. En definitiva el tono define la relación que el narrador mantiene con la historia.

Ella me envía sus e-mails desde el BlackBerry: frases breves, consignas ("¡Regá las plantas!").

Lunes

Salgo a comprar los diarios. En la vereda de la calle Cabrera, una mujer habla con un gatito que está en lo alto de un árbol. El gato se lame las patas, indiferente. La mujer trata de hacerlo bajar. "No quiero que viva una asquerosa vida callejera", me dice. La gata tuvo las crías en el hueco de una horqueta del tronco y ayer se llevó a los otros cachorros y lo abandonó. Cuando paso de vuelta la mujer ya no está y el gato sigue ahí. En el supermercado coreano consigo un poco de carne picada y de leche. El gato baja y me lo traigo a casa.

Tuve un gato hace muchos años en Mar del Plata, cuando recién había terminado el secundario. En marzo me fui a estudiar a La Plata y le pedí a mi madre que lo cuidara. En las vacaciones de invierno volví a casa y no lo vi. Le pregunto a mi madre, ¿Y el gato? Ella me mira con sus bellos ojos irónicos "¿Qué gato?", dice.

La vecina rusa. La conocí en Princeton, donde se había radicado en 1950. Salió de Rusia por Finlandia en 1937 cuando Bujarin cayó en desgracia y se exilió en París. Ha publicado en las últimas décadas dos tomos de una monumental biografía de Tolstói y está trabajando en el último volumen, al que tentativamente llama La conversión. Ha viajado ya dos veces a la ex URSS a trabajar en los archivos secretos de la KGB recién habilitados en Moscú.

Sábado

Me interesa la distinción que establece Sartre en El ser y la nada, entre estar muerto y estar "retirado" ("être mis à la retraite"): en el primer caso, el pasado no existe; en el segundo, no hay otra cosa.

El ex boxeador, el ex combatiente, el ex drogadicto, el amante abandonado. La frase de In Another Country (En otro país) de Hemingway que F. Scott Fitzgerald consideraba una de las más sugerentes e inquietantes de la lengua inglesa. "In the fall the war was always there, but we did not go to it anymore (*)" da cuenta de esa nostalgia de la experiencia intensa que persiste como un lugar al que no se puede volver.

Por otro lado, la vivencia de la vida perdida remite a la figura del muerto-vivo que no tiene historia, ni sabe nada del pasado. "¡Pregunta a los Historiadores! Ellos, en sus aposentos, contemplan boquiabiertos lo que fue y lo describen incansablemente. Ve a preguntarles y vuelve luego", dice el cazador Gracchus, que vaga por los tiempos y por la Selva Negra, en el extraordinario relato de Kafka ("Aquí estoy, muerto, muerto, muerto").

Ése es el lugar de enunciación y el tono irónico que Beckett toma de Kafka para definir un nuevo tipo de narrador. Su primer relato escrito en francés Le Calmant dice al comienzo: "Je ne sais plus quand je suis mort. Il m'a toujours semblé être mort vieux". ("Yo no sé cuándo he muerto. Siempre me ha parecido haber muerto viejo".) Relatos que narran la experiencia, de vivir en el vacío, en un presente perpetuo. De allí su contemporaneidad, etcétera.

Hay algo de esa figura en la cultura política actual. La noción del testigo como el muerto en Agamben. (Los "musulmanes" que se dejan estar en Auschwitz) y en el Walsh de Operación Masacre ("Hay un fusilado que vive") que a partir de esa figura restituye la verdad. También está el caso de los prisioneros clandestinos que han sobrevivido en los campos de concentración argentinos (el desaparecido que regresa) y son los testigos clave en la reconstrucción de los hechos en el Nunca más y en los juicios actuales a los militares.

El testigo como el sobreviviente. Quizá éste sea el único caso en el que vale la ecuación: solo quien lo ha vivido puede contarlo (porque en un sentido está muerto).

En el orden del relato, no hay que confundir información con experiencia.

(Ligado a lo anterior) "El primer significado de verdadero y falso parece haber extraído su origen de las narraciones". Spinoza Apéndice a los Principios de la filosofía de Descartes. Pensamientos metafísicos (1663).

Ricardo Piglia (Diarios)

Fuente: El País

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Que alguien me lo explique.

2012-02-12T10:32:00.000+01:00

OOOOOOOOOh!

Esto si que es adhesión inquebrantable al franquismo, la de los mozalbetes de la “Real Academia de la Historia”, miren lo que proclaman los nostálgicos fascistas que escriben la Historia Oficial, (que por cierto nos ha costado a los contribuyentes unos cuantos millones de euros, ¡Y avergüenza ver cuanto “demócrata” ha puesto el cazo a cambio de su contribución a la infamia!, que para esto siempre hay) la inmunda tergiversación que se enseñará en los centros educativos que sobrevivan a la crisis:

FRANCO no fue un golpista ni un tirano ni un dictador ni un sanguinario criminal, él solo puso un poco de orden en las calles y luego, con los cadáveres rellenó las cunetas de toda España, España, España, con su glorioso y católico régimen autoritario, NO totalitario, y por la gracia de DIOS… y tampoco era un puto enano, no, lo del banquito para asomarse al balcón de la Plaza de Oriente, es una leyenda negra propagada por los judeo-masones-comunistas, que además son todos maricones, vagos y maleantes.

Fuente: Real y Fascista Academia Fascista de la Católica Historia Fascista.

(Y yo me pregunto, a estas medievales y anticonstitucionales instituciones no llegan los recortes, ni los eres, ni la reducción de coches oficiales, ni nadie que los corra a gorrazos de una puta vez.)

ELOTROOTRO

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2012-02-11T20:00:00.001+01:00

En Madrid, la policía impone “su” ley saltándose la ley.

2012-02-11T12:16:00.000+01:00

“Ninguno de los agentes llevaba su número de identificación, pese a estar obligados a ello.”

“Los problemas surgieron cuando cuatro agentes, con los cascos puestos y alguno de ellos con escudos protectores, salieron del cordón policial e identificaron a un joven. La crispación fue en aumento y el resto del público les rodeó y empezó a increparles. Sin mediar palabra, otro grupo más numeroso de antidisturbios comenzó a pegar porrazos y empujones a todo el que se puso en su camino. Los golpes alcanzaron a transeúntes que asistían a la refriega y a varios periodistas y cámaras de televisión que hacían su trabajo.”

“Cuando detenían a participantes en la protesta, los esposaban o les retorcían los brazos para inmovilizarlos y los metían dentro del cordón. Para evitar que los manifestantes les liberaran o se acercaran, los dos agentes que llevaban al arrestado eran protegidos por una decena de compañeros que blandían sus porras y no dudaban en golpear. Estas operaciones las repitieron en varias ocasiones y, conforme avanzaba la noche, eran más contundentes. Durante unos 20 minutos fueron frecuentes las cargas, las carreras y los porrazos, pese a que la protesta había ido a menos.”

“Los detenidos, que fueron trasladados a la Brigada de Información, serán acusados de atentado contra agente de la autoridad y lesiones. Fuentes policiales aseguran que todos ellos tenían antecedentes por alteraciones del orden. De los nueve heridos, ocho son policías y el noveno, un manifestante. Ninguno de los agentes llevaba su número de identificación, pese a estar obligados a ello.”

Fuente: El País 10 /02/ 2012

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Natalia Litvinova, Jorge Riechmann, Isabel Bono,

2012-02-10T20:00:00.002+01:00

Si te llaman no es mi voz

Tú no sabes lo lenta que soy cuando recojo la mesa

al deslizar los cubiertos sobre el plato

para empujar los restos de comida a la basura.

Tú no sabes que prefiero que el helado se derrita

que siempre acabo volcándolo en el suelo

para que el gato se lo coma.

Tú no sabes que el gato se llama Galileo

y que fue mi padre quien le puso ese nombre.

Cuando alguien deja de quererte

el nivel de los pantanos no es un tema prioritario

y yo llevaba una semana olvidando cerrar el grifo

mientras me cepillaba los dientes.

Sin embargo, no encontrar aparcamiento en toda la manzana

hubiese sido una tragedia.

Menos mal que te llevaste el coche.

Isabel Bono

LA ESTÉTICA COMO IDEOLOGÍA

Cuando los especialistas en marketing aprenden

poética los poetas se ponen a aprender

economía política.

Jorge Riechmann

teorías sobre el lenguaje

ahora que todo está del otro lado de la ventana

y el pájaro se lleva -lo que lo nombra-

entre su pico y así todo y etcétera.

ahora que soy una mujer y ninguna y mil otras

que cierra con las manos sus ojos

para no leer todas esas teorías sobre el lenguaje

que la harían inexistente

al igual que a su poema, etcétera.

Natalia Litvinova

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Sospecho que estos jueces son fachas y quieren que no lo olvidemos.

2012-02-09T20:38:00.000+01:00

Aviso: Lo que sigue no es ciencia, es ficción (como la vida misma), vaya a ser que alguien, con toga, sotana o uniforme con medallitas, se de por aludido tontamente.

La “modélica transición” tiene estas cosas (¡pero claro es tan ejemplar!), unos tribunales llenos (o casi llenos) de militantes de la extrema derecha y algún que otro nazi, que juzgan según su ideología fascista siempre que pueden, que parece que es siempre; hay quien los llama mafia, pos vale, aunque… (me viene a la memoria una frase de Maruja Torres: “Cuanta más gente conozco, mejor me caen los Corleone”).

Tanto se bajaron los pantalones en aquellas oscuras negociaciones, a puerta cerrada, con el franquista Suárez, nuestros líderes “democráticos”, que “consintieron” que instituciones como la justicia, el ejército y la iglesia siguieran mangoneando y disfrutando de sus privilegios, como si la lucecita de “El Pardo” siguiese encendida y mandando. A los militares se les consintió la organización de un golpe de estado, pero parece que el Borbón (eso dice la prensa, a mí que me registren) le dijo al ministro alemán de exteriores que lo hicieron por el bien de España. A la iglesia se le firmó, en el año 1978, ojo a la fecha, un concordato y unos Acuerdos España-Santa Sede, vergonzosos (Un concordato incompatible con nuestra constitución porque supone una clara discriminación hacia las personas por razones de credo, y porque viola de hecho la separación de poder Iglesia-Estado.) y en cuanto a financiación económica y privilegios fiscales tan insólitos e injustos, que en momentos de recortes sociales tan sangrantes como los actuales, pueden ser calificados sin ninguna exageración de terrorismo económico; y a los de las togas ya lo ven…los crímenes del franquismo ¡ni tocarlos! No vaya a ser que se descubran (es una broma o un suponer) los antecedentes criminales de la mayoría de ellos o, también, sus familiares ya bien enterrados con su lápida y todo.

A Garzón se le juzga y se le condena por defender a las víctimas del franquismo. Y no nos confundamos, el objetivo último no es Garzón, se trata de un aviso a cualquier miembro de la institución ¿de Justicia? indicándole claramente lo que le puede pasar, a él, a su carrera, a su familia si se atreve a juzgar los crímenes del franquismo.

Poquitas bromas con los vencedores… (De todas maneras no hay que preocuparse porque esto lo saben bien, y lo cumplen a rajatabla, todos los partidos parlamentarios). Y así nos va.

ELOTROOTRO

María Garzón (hija del juez) se dirige a quienes se felicitan por la sentencia: "nunca derramaremos una sola lágrima por su culpa. No les daremos ese gusto"

Jiménez Villarejo, exfiscal anticorrupción, sobre el Tribunal Supremo: "Casta de burócratas al servicio de la venganza institucional"

El New York Times : "Procesar a Garzón es una ofensa a la justicia y a la historia"

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2012-02-09T20:00:00.001+01:00

Francisco Casavella / Lo que sé de los vampiros

2012-02-08T20:00:00.001+01:00

“Tomaron, pues, el arduo camino de tierra e hicieron noche en posadas de muy mediana catadura. En la modorra del alba, Welldone negociaba con tratantes de caballos, ya que por remediar de antemano un incidente escogía la compra al alquiler, y esos bribones de voz áspera no solo alheñaban el pelaje de las bestias para simular las mataduras y general decrepitud; en el regateo, y mientras palmeaban al jamelgo con ternura, como si deshacerse del bicho rompiera su corazón, le clavaban una aguja en el lomo para que el animal levantase las orejas en triste simulacro de vigor. Quien se decía experto en el comercio y la industria, en la filosofía natural y moral, en la política, en las artes y en la historia antigua, el señor Welldone, no se daba cuenta de nada. Dimitri, testigo del desaguisado, buscaba intervenir, pero Welldone se lo impedía alegando la incurable buena fe del criado ruso. Así, aquellos pícaros le estafaban una vez y otra.

Y una vez y otra la rueda del Tiempo pasa por los mismos recodos, por los mismos fangales y peñascales. Se fue el verano, llegó el invierno y en esas posadas mugrientas, al calor de la chimenea y entre susurros maliciosos y soplidos de fuelle, las noticias sobre la Compañía de Jesús apuntan mal augurio: el breve Dominus ac Redemptor ha suprimido la orden de san Ignacio de modo definitivo. “Que sean lo que son o que no sean”, dijo el Papa, y ya no son. En las herrerías lo ratifican, y en cuadras hediondas, los mismos tratantes de siempre aseguran que, para vengarse, los malvados jesuitas le han dado al Papa el acqua toffana. Que el Papa Ganganelli está muriendo envenenado y eso exige venganza.

-¡Muerte a los jesuitas! ¿Degollación de los criptojesuitas! Mamma mia, p’acqua toffana! El caldo marchante, la muerte lenta, fórmula secreta de María de San Nicolás de Bari, signore. Así lo hacen las rameras y los hijos de ramera de la Compañía de il Diavolo. Arsénico y belladona, la tofana. Sabe a pimienta y la confunden entre pimienta, la tofana. A uno le envenena despacio la tofana, excelencia, como la vida misma envenena, y al fin parece que te hayas muerto de un mal pecho, del hígado, de la barriga… Y todo lo untarán y embadurnarán con ponzoña, los jesuitas. Y echarán a volar la peste y el cólera y las viruelas para devastarnos, los jesuitas. Y algo han hecho, los jesuitas, que en el corral la gallina picotea sus huevos, y en el umbral de las casas de los perros escupen y luego te miran de frente como un hombre mira a otro. Como antes de la desgracia de Lisboa, sire, del terremoto. Lo mismo a cada hora. Este fabuloso corcel era de una de esas garrapatas, de un jesuita. Le rajaron el gañote la semana pasada en la frontera cuando intentaba hacerse pasar por músico. Se puso a hacer cabriolas y a tocar el laúd, pero no se la daba a nadie… Vamos, alteza, ¿le haréis ascos a este pura sangre? Que estoy perdiendo dinero, que le estoy sacando a mis hijos el pan de la boca por respeto a su excelencia. No se hable más: ¡le regalo el laúd…!

Día a día, semana tras semana, un mes siguiendo a otro, Welldone, Martín y Dimitri evitan lo estricto de las aduanas. Siguen la orilla de torrentes entre farallones donde el selvático verdor oculta ruinosos acueductos y devastadas figuras en piedra de antiguos dioses fluviales. Al día siguiente, a la semana siguiente, el tiempo solo días y noches ya, se ven encorvados sobre aquellos jamelgos monótonos y cansinos, por sendas no más anchas que el dorso de una mano, entre inmensos trigales donde hileras de segadores avanzan y se desploman bajo el sol de verano, o manadas de lobos olfatean el aire en invierno. Y el polvo, siempre el polvo, tiñe de pardo el foulard que les emboza.

Francisco Casavella (Lo que sé de los vampiros)

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4.000 casos de pederastia

2012-02-08T12:00:00.002+01:00

El Vaticano reconoce 4.000 casos de pederastia. Según reconoce el cardenal William Levada, la Congregación para la Doctrina de la Fe recibió en los últimos diez años las denuncias de ese número de abusos a menores por parte de clérigos y destaca que la respuesta fue “inadecuada”.

Fuente: El País 06/02/2012

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2012-02-07T20:00:00.002+01:00

Párrafos de… Crítica y clínica (Gilles Deleuze)

2012-02-06T20:00:00.001+01:00

El laberinto ha cambiado de aspecto: ya no es un círculo o una espiral, sino un hilo, una mera línea recta, tanto más misteriosa cuanto que es sencilla, inexorable, terrible, “ese laberinto que consta de una sola línea recta y que es indivisible, incesante”

(J. L. Borges).

Con el Apocalipsis, el cristianismo inventará una imagen completamente nueva del poder: el sistema del Juicio. El pintor Gustave Courbet hablaba de personas que se despiertan en plena noche gritando “¡quiero juzgar, tengo que juzgar”. Voluntad de destruir, voluntad de introducirse en cada rincón, voluntad de ser la última palabra para siempre jamás: triple voluntad que no es sino una sola, el Padre, el Hijo y el Espíritu Santo. (…) A Él, que no juzgaba, y que no quería juzgar, lo convertirán en un engranaje esencial en el sistema del Juicio.

El ánimo de venganza introduce el programa en la espera (“la venganza es un plato que…”) Hay que mantener ocupados a los que esperan. La espera debe estar organizada de principio a fin: las almas martirizadas que tienen que esperar a que los mártires formen un número suficiente antes de que comience el espectáculo. (Apocalypse, 6: “¿Hasta cuando, Señor, santo y veraz, difieres hacer justicia y vengar nuestra sangre contra los que habitan en la tierra?... y se les dijo que descansen en paz un poco de tiempo, en tanto que se cumplía el número de sus consiervos y hermanos que habían de ser martirizados tambien como ellos.”)

(…) Sobre todo es imprescindible que el Fin esté programado.

…Juan de Patmos es un hombre del pueblo. Es una especie de minero galés inculto. Lawrence inicia su comentario del Apocalipsis con el retrato de esos mineros ingleses a los que tan bien conocía y que le maravillaron: duros, dotados de un “sentido especial del poder bruto y salvaje”, hombres religiosos por excelencia, en la venganza y la autoglorificación, esgrimiendo el Apocalipsis, organizando las tenebrosas veladas de los martes en las capillas metodistas primitivas. Su jefe natural no es el apóstol Juan ni San Pablo, sino Juan de Patmos. Son el alma colectiva y popular del cristianismo, mientras que San Pablo (y Lenin también, dirá Lawrence) es todavía un aristócrata que va al pueblo. Los mineros son expertos en estratos. No necesitan haber leído, pues en ellos es donde el fondo pagano ruge. Precisamente se abren a un estrato pagano, lo despejan, hacen que venga a ellos, y se limitan a decir: es carbón, es Cristo. Efectúan la desviación de estrato más impresionante para hacer que sirva al mundo cristiano, mecánico y técnico. El Apocalipsis es una inmensa máquina, una organización ya industrial, Metrópolis. En virtud de su experiencia vivida, Lawrence toma a Juan de Patmos por un minero inglés, el Apocalipsis por una serie de grabados colgados en las paredes de la casa del minero, el espejo de un rostro popular, duro, despiadado y pío.

“…reflexiones de Melville sobre la novela. La primera de esas reflexiones consiste en reivindicar los derechos de un irracionalismo superior. ¿A santo de qué iba el novelista a creerse obligado a explicar el comportamiento de sus personajes, y a darles razones, cuando la vida por su cuenta nunca explica nada y deja en sus criaturas tantas zonas oscuras, indiscernibles, indeterminadas, que significan un reto para cualquier intento de esclarecimiento? La vida es lo que justifica, no necesita ser justificada.”

Gilles Deleuze

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ELOTRO

2012-02-06T11:33:00.000+01:00

Después de tragar tantas piedras de molino, pienso que no iba tan descaminado Alonso Quijano.

ELOTRO

foto/texto

2012-02-05T20:00:00.002+01:00

AGUSTÍN GARCÍA CALVO / A grandes males...

2012-02-04T20:00:00.000+01:00

Grandes remedios? ¡No, por Dios! Eso sería sumamente peligroso: podría llegar a atentar contra el propio mal, y entonces ¿qué iba a ser del régimen del bienestar?

Los remedios de la crisis con que nos agobian son una ilusión, engaño y triste divertimiento

Estoy hablando de lo que todo el mundo habla: de la actualidad política, o séase económica, de nuestros Estados, inquietante ciertamente, por no decir que desastrosa: es la que durante largos años se ha venido llamando crisis, que últimamente toca entre nosotros a las exigencias de la unión económica europea para con los países menos educados o bien regidos, y que en todo caso afecta justamente a los Estados desarrollados, sean los europeos, los unidos de América o el Japón, de tal modo que se trata evidentemente de un mal inherente al régimen del bienestar en que ha venido a parar el desarrollo.

Me paro aquí a hacer notar, por si hacía falta, la enorme desproporción (numérica, dineraria) de las medidas que políticos, financieros y economistas proponen, imponen a sus poblaciones y hasta ponen en práctica como buenamente pueden, frente a la magnitud de las faltas, necesidades, estropicios o agujeros que en la economía de los Estados se producen. Otros, más estudiosos que yo de las grandes cuentas y cifras, tienen que haberles hecho saber, aunque sea tímidamente, esa desproporción: que, sumados todos los importes de esos remedios que se han propuesto o aplicado, no podrían montar más que a una mísera fracción de los que las nuevas necesidades y desajustes de Estados, bancas o cualesquiera finanzas representan.

Sin cifras, el mero sentido común descubre que estas medidas o remedios que les sacan hoy los dirigentes son los mismos que se recordaban como propios del antiguo régimen: restringir gastos, apretarse, como decían, el cinturón, y hasta ahorrar, remedios ridículamente impropios para el régimen actual, que se mueve por una circulación dineraria sumamente alejada de las cosas palpables y por el despilfarro y producción de objetos no pedidos ni dirigidos a más consumo que su compra. De manera que, si algo de humor le dejaran vivo a la gente, se reiría de esas medidas y remedios como de una cataplasma aplicada a un cáncer.

Está claro, salvo para quien tenga interés en no verlo, que el mal pertenece al propio régimen actual del mundo desarrollado, el del poder entregado al movimiento del dinero.

Sería una buena ocasión de reconocer que este régimen, con todo su enorme éxito y por la calidad de su éxito justamente, era en su estructura y programa mismo una insensatez, una de las grandes insensateces que jalonan la historia de los seres ilusos que somos: pretender que eso de la vida que podía vivirse se puede cambiar tranquilamente por una dedicación de las personas (y las cosas) a venderse y comprarse unas a otras, y pretender que lo que pasa, está pasando o pueda pasar, se reduzca todo a tiempo, a futuro (que es lo solo con que el dinero sabe trabajar), y que ese futuro contado se tome como un sustituto de la vida y las posibilidades. Esa insensatez, por cierto, no se puede atribuir a ningún economista o mentes preclaras que la hayan inventado y la manejen: así como hoy día no pueden los entendidos en economía y finanzas dar razón de lo que le pasa al dinero (no entienden lo que pasa porque se creen que sí), así tampoco podemos achacarles la fundación ni dirección del régimen del dinero: es más bien el dinero el que, con sus ideas y teorías, los toma a su servicio para hacer de las suyas, esto es, para realizar las funciones que a él solo le corresponden.

Que los males que dan lugar a tantas quejas, arreglos y diatribas pertenecen al régimen mismo del dinero, el sentido común lo dice.

Sería poco amable pensar de mí que con esto estoy proponiendo como sola cura un cambio radical de régimen, un abandono del dinero. No es así. Pero eso no quita para que tenga sentido intentar que mucha gente del común reconozca que los remedios del mal con que los agobian y aburren son una ilusión, engaño y triste divertimiento.

Es cierto que este diario y los demás medios tienen que dedicar larga atención y espacio a esas medidas ilusorias y discusiones consiguientes: al fin y al cabo, la información es seguramente la industria más importante del régimen del bienestar, la que más capital mueve. Pero que ello no quite que, por algún resto vivo de imperfección y duda, se le pueda en este o los otros medios dedicar al sentido común un rinconcito.

Agustín García Calvo es catedrático emérito de Filología Clásica de la Universidad Complutense de Madrid.

Fuente: El País

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Por lo visto, hay quien no se calla.

2012-02-04T11:21:00.000+01:00

Por lo visto, hay quien no se calla.

Supongo que será una tontería, pero a mí, esta espontánea y extendida contestación popular a la infame campaña publicitaria de la pepera facha conocida como “Espe”, sobre el “precio” del Metro madrileño, me da vidilla. Son ya tantos años rodeado de indecoroso silencio y reverenciosa sumisión que, un gesto tan sencillo, digno y necesario como este, demuestra que en la calle no todo es rebaño dócil, obediente y manejable…

ELOTROOTRO

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foto/texto

2012-02-03T20:00:00.000+01:00

Citas gatunas...

2012-02-02T20:00:00.002+01:00

Alcanzar lo desconocido a través del desvarío de todos los sentidos…un largo, inmenso y razonado desvarío de todos los sentidos.

Rimbaud

“Tan pronto la cultura se acepta como un todo, se la priva del fermento de su propia verdad, que es la negación.”

Adorno

“La antipatía no es otra cosa que resistencia y repugnancia a simular y escenificar –abyectamente- un mundo que no existe.”

Rafael Sánchez Ferlosio

“…y no conocen la prisa

ni aun en los días de fiesta.”

Antonio Machado

“La larga duración que caracteriza al “tiempo ecológico” se opone al corto plazo en el que se desarrolla la vida política, por no hablar del carácter instantáneo del tiempo comercial.”

Gilbert Rist

“¿Quién había tenido la idea funesta de medir el tiempo y sujetar sus vidas a la tiranía irrisoria del reloj?

Juan Goytisolo

15-M / El golpe financiero

2012-02-02T11:01:00.000+01:00

15M

Manifiesto contra el golpe de estado financiero.

El 23 de febrero de 1981 unos siniestros personajes opuestos al régimen constitucional democrático protagonizaron, pistola en mano, un ataque a la naciente democracia española asaltando el Congreso de los Diputados.

Treinta años más tarde, el pasado septiembre y en el mismo escenario, los “representantes” del pueblo que hace años se escondieron bajo los escaños, ahora nos traicionaban aprobando una reforma de la Constitución española que nadie había solicitado, sin aceptar el más mínimo debate social y sin aprobación en referéndum. ¿El objetivo? Incluir en nuestra ley suprema el pago de la deuda y sus intereses como primer compromiso del estado por delante de cualquier necesidad social.

No es un símil forzado. Es el episodio que de manera más evidente escenifica el golpe de estado que estamos viviendo. Solo que esta vez, no lo protagonizan esperpénticos generales y guardias civiles, sino altos ejecutivos impolutamente trajeados y adulados por políticos.

Estamos viviendo un golpe de estado financiero.

Vivimos un golpe de estado cuando nuestros representantes dirigen discursos a los supuestamente invisibles mercados solicitándoles compasión a cambio de degradar las condiciones de vida de la población a la que deberían servir. El “pueblo soberano” está siendo sacrificado en el altar del neoliberalismo.

Asistimos a un golpe de estado cuando nuestros dirigentes acatan las directrices de instituciones no elegidas democráticamente, como la Comisión Europea, el Banco Central Europeo o el Fondo Monetario Internacional, que atienden solo a los intereses de grandes fortunas y corporaciones, y fuerzan su implantación en el país sin debate previo ni consulta popular; cuando siguen los intereses de Merkel y Sarkozy, en defensa de la banca alemana y francesa, antes que los del propio país.

Podemos identificar a los autores del golpe cuando, en nombre de una falsa austeridad, suben los impuestos a los trabajadores mientras permiten el fraude fiscal y los mecanismos que lo amparan; cuando se bajan los salarios, se suprimen los convenios, se retrasa la edad de jubilación y se degradan las condiciones de trabajo; cuando se destruyen la educación y sanidad pública que hemos construido durante generaciones; cuando al fin todo el dinero obtenido se usa para avalar y rescatar a una banca que ha destruido la economía real subida a lomos de burbujas especulativas. ¿Quién es el único beneficiado con todas estas medidas?

No es un golpe a punta de pistola. Pero todas las personas hemos percibido el frío contacto de las primas de riesgo durante el reciente proceso electoral, bajo la amenaza de “es ésto o el caos”, con la inmolación ejemplarizante de Grecia como aviso a navegantes. Y cuando las amenazas no son suficientes, no dudan en actuar abiertamente: Si hay que hacer dimitir a un presidente de gobierno electo y sustituirlo por un “tecnócrata” al que nadie ha votado, pues se hace.

¡Basta de mentiras! Esto no es austeridad, no están trabajando para que salgamos todos de esta, no nos estamos sacrificando para estar mejor mañana, no son tecnócratas, son ejecutivos al servicio del mismo poder financiero que nos ha llevado a esta situación. Esto no es más que una despiadada transferencia de riqueza del 99% que estamos abajo al 1% que nos pisa, una renuncia a derechos adquiridos durante décadas, una destrucción de las más elementales formas democráticas.

¡Contra el golpe de estado de los mercados!

Concentración en Sol

a las 8 de la tarde del 23F.

Documento consensuado por Grupo de Trabajo de Economía de Sol, Movimiento 15M, 26/01/2012.

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foto/texto

2012-02-01T20:00:00.001+01:00

Bertolt Brecht

2012-01-31T22:00:00.000+01:00

La más sabia de todas las sabidurías reside en la actitud

Un profesor de filosofía acudió a la casa del señor Keuner para mostrarle su saber. Pasado un rato, el señor Keuner le dijo: –Estás sentado de una manera incómoda, hablas incómodamente, piensas incómodamente. Encrespado, el profesor de filosofía respondió: –No me refería a mí lo que yo quería saber, sino al contenido de lo que estaba diciendo. No tiene ningún sentido -dijo el señor Keuner–. Andas con torpeza y no he visto que tus pasos te condujeran a ninguna parte. Hablas de manera oscura y tu conversación no ha arrojado ninguna luz. Basta ver tu actitud para perder las ganas de conocer tu objetivo.

Bertolt Brecht

La antigüedad

Al contemplar un cuadro "constructivista" del pintor Lundström que representaba unos cántaros, dijo el señor Keuner: -Un cuadro de la Antigüedad, de una época de barbarie. En aquella edad remota los hombres no sabían distinguir las cosas; ni lo redondo les parecía romo ni puntiagudo lo agudo. Los pintores tuvieron que recomponer de nuevo las cosas y mostrar a su clientela objetos distintos, unívocos y precisos, hasta tal extremo reinaba lo confuso, vago y equívoco. Era tanto su afán por encontrar un hombre insobornable en aquellos tiempos, que estaban dispuestos a vitorear al primer loco que encontraran a su paso, con tal de que no quisiera poner precio a su locura. El trabajo se repartía entre muchos, como ya puede verse en este cuadro. Los que determinaban las formas de las cosas no se preocupaban por su función. En este cántaro no se puede verter agua. Debieron existir en aquellos tiempos muchos hombres que sólo eran considerados como objetos de uso. ¡Bárbara edad la Antigüedad!

Pero el señor K. fue advertido de que aquel cuadro era, en realidad, una obra de arte contemporánea.

-Sí, sí, ya sé –dijo el señor K.-. De la Antigüedad.

Bertolt Brecht (Historias del señor Keuner)

Fuente: Otra iglesia es imposible

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Cómo te lo diría…

2012-01-31T15:11:00.000+01:00

ExxonMobil cierra el ejercicio con un beneficio de 41.060 millones de dólares, un 35% más que en que 2010. Los ingresos de la petrolea estadounidense se elevaron a 486.430 millones, frente a los 383.262 millones del año precedente.

¡Y no hay más hostias!

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foto/texto

2012-01-31T11:14:00.000+01:00

Yo no sabía que...

2012-01-30T11:52:00.001+01:00

Sin duda la película resulta cada día más caótica y oscura. Los intentos de penetrarla también. Y no es menos cierto que cada día se recompone en una especie de nuevo orden más repulsivamente cuartelero, me refiero a sus más pringosas acepciones.

Yo no sabía que…

Los atildados mangantes de la región levantina han sido consagrados por un jurado, muy apañadito él, “no culpables”.

Yo no sabía que…

Las togas fascistas, corruptas y prevaricadoras del SuperSupremo (SS) clavetean en el banquillo de los acusados al único de sus pares que ha osado levantar una esquinita de la putrefacta alfombra franquista bajo la que fueron ocultados todos sus crímenes. (Ubu-Garzón manda sus investigaciones a una oficina cuyo jefe es el señor POSIBLE).

Yo no sabía que…

Inopinadamente aparece Martín Villa (illa, illa, illa) en la portada de El País (pis, pis, pis) recordando la Inmaculada Transición y contando “su versión subtitulada” en la que se reserva el papel de luchador demócrata (durmiendo a ratos en un sillón del ministerio con una manta que le dejan los escoltas de la guardia civil ¡Quién puede mejorar eso!) contra el bunker franquista.

Rodolfo Martín Villa, ministro de Gobernación en 1977, Ministro de Relaciones Sindicales en el primer Gobierno de la monarquía presidido por Carlos Arias Navarro (el carnicerito de Málaga, el mono llorón del 20N, el asesino al que vi en algunas ocasiones rodeado de escoltas apestando las playas de Salinas), En el Ejecutivo encabezado por Adolfo Suárez, quien le asignó una cartera "de primera": Gobernación. Jefe Nacional del Sindicato Español Universitario (1962 – 1964), Presidente del Sindicato de Papel, Prensa y Artes Gráficas. Delegado provincial de Sindicatos en Barcelona (1965), Director general de Industrias Textiles del Ministerio de Industria (1966) Secretario general de la Organización Sindical (noviembre de 1969), Gobernador civil y jefe provincial del Movimiento de Barcelona (1974) Procurador en Cortes (Legislaturas VII, VIII, IX, X), Presidente de Endesa (el que hizo todos los manejos para privatizarla), Presidente de Sogecable (empresa del grupo PRISA- EL PAÍS, lo que quizás explique este laudatorio reportaje donde nos escamotean su ¿pasado? Fascista y matón ) desde 2004 hasta 2010. En fin que el pájaro nació mamando de la teta del estado y hasta hoy.

Yo no sabía que…

De los sucesos de Vitoria. Cinco muertos y más de doscientos heridos, entre graves y leves.

Mensajitos entre los jefes de los maderos: “Manden fuerza para aquí. Ya hemos disparado más de dos mil tiros. ¿Cómo está por ahí el asunto? Te puedes figurar, después de tirar más de mil tiros y romper la iglesia de San Francisco. Te puedes imaginar cómo está la calle y cómo está todo. ¡Muchas gracias, eh! ¡Buen servicio! Dile a Salinas, que hemos contribuido a la paliza más grande de la historia. Aquí ha habido una masacre. Cambio. De acuerdo, de acuerdo. Pero de verdad una masacre”.

Yo no sabía que…

Debía de haber un tipo por ahí, a primeros de los ochenta, con un gran parecido físico conmigo, porque accidentalmente me crucé en una escalera del curro con Martín Villa y me espetó: ¡Hombre, tú por aquí!, ni me cagué encima ni me cagué en sus muertos, pero…

Yo no sabía que…

En mi antiguo barrio, en Carabanchel, en un local que llevaba 14 años abandonado, un grupo de chavales del 15-M lo ha okupado, lo ha limpiado, lo ha pintado y ha puesto en marcha multitud de actividades culturales…y allí me fui porque había anunciada una conferencia de Jorge Riechmann, gran poeta y pensador ecosocialista (ver su blog: http://tratarde.wordpress.com/. ) Incluido el ponente no éramos más de 20 personas, el frío intenso pero como de costumbre qué rato más a gusto pasé en compañía de estos jóvenes que se han sacudido, la pereza, el miedo, el sectarismo y el ánimo de lucro y ponen todo su empeño y su ilusión en hacer cosas, en cambiar las cosas, en rebelarse contra el estado de cosas que nos quieren imponer…

Todos ellos universitarios, casi ninguno sabía que…

ELOTROOTRO

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BARTLEBY: “PREFERIRÍA NO” / Gilles Deleuze

2012-01-29T20:00:00.002+01:00

“La fórmula se presenta en diez circunstancias principales, y en cada una de ellas puede aparecer varias veces, repetida o variada. Bartleby es copista en la oficina del abogado: copia sin cesar, “silenciosa, lívida, mecánicamente”. La primera circunstancia se produce cuando el abogado le dice que coteje, que relea la copia de los dos amanuenses: PREFERIRÍA NO. La segunda, cuando el abogado le dice que coteje sus propias copias. La tercera, cuando el abogado le invita a cotejarlas con él personalmente, a solas los dos. La cuarta, cuando el abogado pretende mandarle a hacer un recado. La quinta, cuando le pide que vaya a la habitación contigua. La sexta, cuando el abogado quiere entrar en su bufete un domingo por la mañana y se percata de que Bartleby duerme allí. La séptima, cuando el abogado se limita a plantearle una serie de preguntas. La octava, cuando Bartleby ha dejado de copiar, renuncia a copiar lo que sea y el abogado le despide. La novena, cuando el abogado hace un segundo intento de echarle a la calle. La décima, cuando Bartleby ha sido expulsado de la oficina, está sentado en la escalera del descansillo y el abogado, desasosegado, le propone otras ocupaciones inesperadas (llevar las cuentas de una tienda de comestibles, trabajar de camarero, cobrar facturas, hacer de acompañante de un joven de buena familia…). La fórmula crece y prolifera. En cada circunstancia se produce el estupor en el entorno de Bartleby, como si se hubiera dicho ya todo y agotado de golpe también el lenguaje. Con cada circunstancia se tiene la impresión de que el disparate va a más: “no particularmente” el de Bartleby, sino a su alrededor, y en especial el del abogado, que se lanza a hacer insólitas proposiciones e incurre en comportamientos más insólitos aún.

No hay duda, la fórmula es devastadora, hace estragos, y no permite que nada subsista a su paso.”

Gilles Deleuze (Crítica y Clínica)

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foto/texto

2012-01-28T20:00:00.001+01:00

Riechmann, Jorge

2012-01-27T20:00:00.002+01:00

FEBRERO INTERMINABLE

1
Febrero nunca acaba.
Largas jornadas sin dueño y sin resuello, ya
consumidas antes de mediodía, que me
acaparan sin tenerme en cuenta.
Por encima
de la superficie:
le sobran entre tres y cinco millones de
personas a nuestro sistema productivo
y nuestro sistema productivo le sobra al
mercado mundial.
Un buen adiestramiento, incluso uno mediano
puede hacer de cualquiera un asesino
profesionalmente eficiente y ya no queda nadie
que lo ignore.
Leviatán es idealista y hedónico, se muscular en
gimnasio, invierte en Bolsa, babea su liturgia
grasienta, su hierro de exterminio: mientras que
de momento el confort no disminuye más que
uno o dos grados sobre el nivel del mar
en las ensangrentadas capitales del Imperio.
Por debajo
de la superficie:
estás herida de muerte
y herida de la vida impredecible
mientras febrero no acaba nunca.

La piel persiste intacta; mas bajo ella el tajo es

muy profundo.

¿Qué ojos, dedos, labios

escrutarán ese abismo de qué cuerpo?

Jorge Riechmann

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EXAGERADO OCTUBRE

Conservar cierto mínimo
sentido de orientación va siendo tan difícil como
lo fuera antaño conquistar un imperio
y mantenerse erguido tan penoso
como antaño soportar el peso del templo en los
hombros cuando se había quebrado el gran
pilar.
Instrucción de lectura para los seis versos
últimos: evítese toda autocompasión o el tono
de reproche.
Importa comprender más que apiadarse, y es a
menudo dulce para la inteligencia el desafío de
las situaciones límite.
Pero fijáos: este octubre
-creo que en algo así no nos engañarían- ha
sido el mes más lluvioso de este siglo.

Jorge Riechmann

***