Jean-Arthur Rimbaud

CANCIÓN DE LA TORRE MÁS ALTA

Que venga, que venga,

el tiempo del que uno se enamora.

Tuve tanta paciencia

que para siempre olvido.

Temores y sufrimientos

a los cielos han huido.

Y la sed malsana oscurece mis venas.

Que venga, que venga,

el tiempo del que uno se enamora.

Como la pradera

entregada al olvido,

crecida, y en la flor

de incienso y cizaña,

al zumbido salvaje

de las sucias moscas.

Que venga, que venga,

el tiempo del que uno se enamora.

Jean-Arthur Rimbaud

***

Si no fuera por la justicia...

“El juez del Tribunal Superior de Justicia de Madrid que se ocupa de la causa contra Luis Bárcenas, ex tesorero del Partido Popular, ha archivado el caso.”

Creo yo, que quitando cuatro o cinco mil gamberros, la política española tampoco es tan corrupta. Y si la comparamos con el mundo financiero, entonces parecen auténticos angelitos. Y no digamos si los ponemos al lado de los gerifaltes de los medios de comunicación, o de la mayoría de los abogados, o los notarios…y ya,  si lo que queremos es beatificarlos por la vía rápida, solo tenemos que equipararlos con los miembros de la judicatura…

Que no lo es, coño, que no lo es…

ELOTROOTRO

Miguel Hernández / Nanas de la cebolla

La cebolla es escarcha

cerrada y pobre:

escarcha de tus días

y de mis noches.

Hambre y cebolla,

hielo negro y escarcha

grande y redonda.

En la cuna del hambre

mi niño estaba.

Con sangre de cebolla

se amamantaba.

Pero tu sangre,

escarchada de azúcar

cebolla y hambre.

Una mujer morena

resuelta en luna

se derrama hilo a hilo

sobre la cuna.

Ríete, niño,

que te tragas la luna

cuando es preciso.

Alondra de mi casa,

ríete mucho.

Es tu risa en los ojos

la luz del mundo.

Ríete tanto

que mi alma, al oírte,

bata el espacio.

Tu risa me hace libre,

me pone alas.

Soledades me quita,

cárcel me arranca.

Boca que vuela,

corazón que en tus labios

relampaguea.

Es tu risa la espada

más victoriosa,

vencedor de las flores

y las alondras.

Rival del sol.

Porvenir de mis huesos

y de mi amor.

La carne aleteante,

súbito el párpado,

y el niño como nunca

coloreado.

¡Cuánto jilguero

se remonta, aletea,

desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño:

nunca despiertes.

Triste llevo la boca.

Ríete siempre.

Siempre en la cuna,

defendiendo la risa

pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,

tan extendido,

que tu carne parece

cielo cernido.

¡Si yo pudiera

remontarme al origen

de tu carrera!

Al octavo mes ríes

con cinco azahares,

con cinco diminutas

ferocidades.

Con cinco dientes

como cinco jazmines

adolescentes.

Frontera de los besos

serán mañana,

cuando en la dentadura

sientas un arma.

Sientas un fuego

correr dientes abajo

hincando el centro.

Vuela niño en la doble

luna del pecho:

él, triste de cebolla,

tú, satisfecho.

No te derrumbes.

No sepas lo que pasa

ni lo que ocurre.

Miguel Hernández  (1938-1941)

(Dedicadas a su hijo a raíz de recibir una carta de su mujer en la que le decía que no comía más que pan y cebolla.)

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